– Юлька, ну ты чего сидишь, как памятник? Вылезай, давай руку! – встретила меня Жека.
Я взяла её руку – горячую, сухую, уверенную, и слёзы подошли к горлу. Я неловко отводила глаза от ожидающих на берегу ребят и юрких огоньков Женькиного взгляда, мысли неуклюже разбредались в голове, я не могла собрать их и выразить словами. И в то же время мне стало так легко и радостно, ведь жизнь моя продолжается…
Да, жизнь действительно продолжалась: вот инструктор готовит обед, размешивая лодочным веслом сахар в огромной кастрюле с компотом, вот Жека развешивает на верёвку мокрые полотенца и купальники, вот я поднимаю голову, подставляя лицо ветру и солнышку, ведь погода решила сменить гнев на милость, пропустив солнечные лучи сквозь редкие тучки. С бивака доносятся гитарные переборы, мне спокойно и светло на душе, и тоже хочется взять в руки гитару. Я почти не умею играть, так, пара-тройка песен, которым меня выучил папа. Но душа просит, и отказать ей становится невозможным. Я устраиваюсь на бревне у костра рядом с музыкальной компанией, поправляю полосатые гольфы, натягивая повыше на икры, Антон передаёт мне гитару. Что петь? Спою свою песню, слова которой возникли словно сами собой и легли на бумагу, да и мелодия подобралась легко. Папа добавил несколько аккордов, украсивших этот нехитрый мотив, так получилась песня, которую мы полюбили.
Мы
Превращаются друзья в знакомых,
А деды словно раритет.
Листая старые фотоальбомы,
Мы вспоминаем, кого с нами нет.
Вчера мы ждали чудо,
Сегодня ждём трамвай.
Немытая посуда
И старый горький чай –
Лелея вечные проблемы
Скомканной жизни нашей,
Мы заполняем в ней пробелы
Густой и жидкой манной кашей.
Спешим на службу и на рынок,
И дни из грядок и из пробок,
Светофоров, банок, крынок,
Сумок, дырок, остановок.
Придя домой, возьмём газету,
Что колыбелью для души.
И станем мы читать про эту
Чёрно-белую нашу жизнь.
– Не слышал раньше такой песни, чья она? – обратился ко мне Егор, в прошлом заядлый турист, а теперь глава семейства, молодой отец озорной девчушки Леночки.
– Моя, – улыбнулась я.
– Да ну, чья песня-то? – не поверил Егор.
– Это Юля сочинила! – вступилась за меня Жека.
– Перепиши слова, – всё ещё с недоверием смотрел он на меня.
Я передала гитару Егору и он продолжил вечер песней Чайфа:
– От старых друзей весточки нет, грустно. А на душе от свежих газет пусто, и от несвежих невелика потеха, правда вот был армейский дружок, уехал.