– Булавка? – сказала я так, словно удивлена. – Наверно, я занималась шитьем и приколола.
Я видела, он хотел было уже согласиться со мною, но нахмурился, качнул головой.
– Красная булавка, Мэг. Не для шитья.
Что ты хочешь от меня? Признания? Я не могу, Хэл! Не могу так!
– Да, красная булавка, – я смотрела ему в глаза, понимая, что слезы наворачиваются.
Если хочешь признаний, признайся сам, Хэл! Почему я?
– Как красная роза, – сказал он шепотом.
И мне вдруг так невыносимо захотелось ударить его. Но только губы дрогнули… и подбородок.
– Нет! – сказала я. Зло и резко вышло, и совсем не уверенно, как должно.
Это неправильно. Зачем? Сейчас взять и сломать все. Кому принесет счастье?
А он вдруг подался вперед, поглубже вдохнул, собираясь с духом.
– Ты спросила, зачем я приехал, – сказал он немного хрипло. – Я приехал сказать, что до сих пор думаю о тебе. Так и не смог забыть. Думал, что забыл, но… не смог. Когда я увидел тебя в Моллоу… Понял, что не могу. Мэг… я люблю тебя!
На последних словах его голос дрогнул и сорвался.
Я стояла…
Мне хотелось расплакаться и обнять его, сказать, что я тоже не смогла забыть, что тоже люблю его до сих пор.
Мне хотелось ударить его, наорать! Ублюдок! Как он может так со мной?! Как мне теперь с этим жить? Ведь ничего нельзя сделать!
Но я не могу ни орать, ни плакать. Это неприлично, по меньшей мере.
– Зачем вы говорите мне это сейчас, лорд Харелт? – сказала я, голос слушался плохо, но я старалась. – Поздно что-то менять. Мы не дети, чтобы играть в эти игры. У каждого из нас есть свой долг, и мы должны его исполнить. Поздно. Не стоит ворошить прошлое.
Губы дрожали.
– Ничего не поздно, пока мы живы, – сказал он, заглядывая мне в глаза.
– Нет? А что можно изменить? – сказала я. – Что вы предлагаете мне, лорд Харелт? Найти какие-то письма, подставить моего мужа, казнить и сделать меня вдовой? И что это изменит? Думаете тогда я брошусь к вам на шею? Буду вашей… любовницей? Зачем? Зачем я вам? Это лишь детские воспоминания, мне тоже приятно вспомнить. Но я уже не девочка, все изменилось. Неделя, месяц… может даже год… но год это слишком. И я вам надоем. При дворе столько красивых и юных девушек! Вы поймете, что реальность далека от детских мечтаний. И я останусь вдовой предателя с растоптанной репутацией. Куда мне потом? В монастырь? Или сразу в петлю?