Не сбылось. Оглянувшись на годы назад,
Я увижу все тот же волнующий взгляд,
Мимолетных потерь, нерожденной любви,
Запоздало шепчу: «Подожди, погоди…».
Оглянувшись, она улыбнется слегка,
В ней все тысячи лиц поколения Я,
Посвящу эту песню, с кем так не удалось,
Этой грустною лестью извиняюсь за злость.
Злости не было больше, как и не был роман,
Не поющей душе не обнять белый стан.
Только все же покоя не дают эти лица,
Чтобы было, когда удалось бы нам слиться.
Мы бы узнали, какие бывают мечты,
И на вкус, и на цвет – окрыленные мы.
Мне б души не хватило на все тысячи слов,
Расставаний и встреч – город нежных оков.
Не сбылось. Не судьба. Что же думать теперь?
Кто же снова придет после стольких потерь?
Не жалей, оглянувшись, тот волнующий взгляд,
Только память души все же смотрит назад
Не сбылось. Память ясно откроет лицо,
Нестареющий образ, будто ты из кино,
Перебором сыграют мне на струнах души,
Терпеливо стараясь, пальцы женской руки.
Не сбылось. Оглянувшись на годы назад,
Я увижу все тот же волнующий взгляд,
Мимолетных потерь, нерожденной любви,
Запоздало шепчу: «Подожди, погоди…».
Оглянувшись, она улыбнется слегка,
В ней все тысячи лиц поколения Я,
Посвящу эту песню, с кем так не удалось,
Этой грустною лестью извиняюсь за злость.
Злости не было больше, как и не был роман,
Не поющей душе не обнять белый стан.
Только все же покоя не дают эти лица,
Чтобы было, когда удалось бы нам слиться.
Мы бы узнали, какие бывают мечты,
И на вкус, и на цвет – окрыленные мы.
Мне б души не хватило на все тысячи слов,
Расставаний и встреч – город нежных оков.
Не сбылось. Не судьба. Что же думать теперь?
Кто же снова придет после стольких потерь?
Не жалей, оглянувшись, тот волнующий взгляд,
Только память души все же смотрит назад.
«Заскучавшая осень смотрела в глаза…»
Заскучавшая осень смотрела в глаза,
Грустью улиц – дождливое небо.
Набухая сквозь сито, стучала слеза,
И дробило уставшее тело.
И души, столь молчавшей, минута прошла,
Когда капли сбиваясь холодили.
Напоили, будили от тяжкого сна,
От музейной скопившейся пыли.
И нахлынуло скопом, что ведал всегда,
Осознанием окрестного мира.
Словно демон забытый, со злобой кляня,
Верования гремевшего пира.
Это тело корежат – такие слова,
Что волной исходят от сердца.
И дрожа, и волнуясь, напишет рука,
То, что вы прочитаете с ленцой.
Сколько будет написано светлых тонов,