На мир обидевшись, льёт дождь который день,
Рисуя нам печаль свою слезой на стёклах.
Накрыла Тверь свинцовой облачности тень
И красота поры осенней вдруг поблёкла.
Противной сырости нас мучает тоска,
В аллеях парковых листвы всё громче ропот.
Но там, где ветер примеряет бурь оскал,
Деревья мигом переходят вновь на шёпот.
Завесой серости над волжскою водой
Повисла дымка, чуть речной касаясь глади.
Не прекращаясь, дождь идёт, как заводной,
Но не во благо нам, своей обиды ради.
Продрогший лес стоит осунувшись, вдали,
С ветвей намокших, на траву роняя капли.
А ветер гонит тучи, неба корабли,
Чьи проливные силы попросту иссякли.
Спешат они уплыть скорей за горизонт,
Как будто рифы, обходя верхушки сосен.
Ведь оставаться здесь отныне не резон,
На смену облачности низкой рвётся просинь.
День удивляет атмосферной чехардой-
И дождь, и солнце быть мечтают в главной роли.
Мы наблюдаем за извечной их борьбой,
Мечтая, чтоб дождя закончились гастроли…