– Мне всё равно.
– … чтобы посмотреть на нашу группу.
– Мне всё равно.
Он шуршит фантиком принесённой в подарок конфеты. Змий-искуситель. Чёрт бы его побрал.
– Значит, ты собираешься всю жизнь быть просто фанаткой?
– Так вот как ты обо мне думаешь, – она пылает праведным гневом. – А ты знаешь что? Ты никогда не будешь настоящим рокером.
– Пф-ф! Ну, конечно, настоящий рокер – мёртвый рокер.
– Просто в тебе этого нет, Трой! – уже мало кого заботит, что родители спят за стенкой. – Ты хорошо поёшь, вот! Но в тебе нет этого и всё! А я не хочу ехать в тур с группой, которую я сама не стала бы слушать.
– А! А я-то думал, что дело в учёбе…
Трой замолкает. Задерживает дыхание, закусывает язык; ждёт, пока рассосётся яд и перестанет сводить челюсть.
– Я позвоню тебе, – обещает он в последний раз. – Позвоню, а ты будешь кусать локти.
Вечер растягивается до самого утра. Алкоголь не искрится весёлыми пузырьками, на вкус – та ещё дрянь; стопка увесистая, руки-ноги неподъёмные, тяжёлое всё – вплоть до воздуха.
– Это врут всё, что хорошим девочкам нравятся плохие мальчики, – бормочет Трой, пока маленький Майк отряхивает ему коленки. – Никто им не нужен: ни плохие мальчики, ни хорошие. Им нравятся дяденьки, которые висят с плакатов, мёртвые дяденьки с плакатов в особенности.
– Не знаю, – его спутник чуть менее пьяный и куда более стойкий.
– Не знаю… – повторяет Трой. – Чем я хуже?
– Не знаю, – маленький Майк сдавленно сопит, перекинув его руку себе через плечо. – Может, ты слишком живой.
Он почти ничего не помнит о той ночи, только голубые прожилки на запястье прочно впились в память. Потом там будет красоваться тату с надписью «jamais», а сейчас Майк в пёстрой майке с пайетками и красных штанах трясёт древним мобильником и богом клянётся, что ничто так хорошо не помогает справиться с затянувшимся похмельем, как «что-нибудь цитрусовое».
– Какое цитрусовое? Лайм с текилой?
– Ну, там всякое… Апельсин. Лимон. Грейпфрут. Что-нибудь ещё.
– Ладно, – соглашается Трой. – Я мигом сгоняю, найду апельсин-лимон-грейпфрут. Что-нибудь ещё.
Саймон его зовут. Такой худенький, что смотреть жалко. Высокий, широкоплечий вроде, а худенький вплоть до болезненного. Чёрные волосы небрежно топорщатся из-за ушей, взгляд сонно блуждает по пыльным витринам с музыкальными дисками. Такой вежливый. Такой потерянный.