Выносим рафты, сушим их. Ставим палатки, собираем дрова. Туристы располагаются вокруг костра, достают пиво…
– Иди за водой! – не унимается гид. Иду на речку, набираю два ведра воды. Карабкаюсь на высокий берег, падаю, вода разливается. Приходится повторять всё заново. Поздно вечером, помыв посуду, мокрый и измученный, я отключаюсь, едва доползая до палатки.
– Подъём! – рано утром меня будит старший гид.
– Кипяти чайник!
– Спускаем рафты!
Каждый рафт весит, наверное, тонну. Продолжаем путешествие вниз по реке.
– Вправо!
– Влево!
– Греби, греби! Ты что, уснул?
Через некоторое время осваиваю искусство управления рафтом. Изредка даже выпадает минутка отдыха. Туристы ловят гольца сплавом. Время от времени над высокой травой по берегам виднеются головы потревоженных медведей.
– Ну, вот и прошли спокойный участок! – внезапно говорит старший гид и сматывает удочку.
– А что, будет ещё неспокойный? – подозрительно интересуюсь я.
– Конечно! Впереди самое весёлое – пороги.
Посередине реки показываются валуны, течение сужается, вода вспенивается между камней бурунами. Рафт заметно набирает скорость. Я закрываю глаза.
– Вправо!
– Влево!
– Греби, греби!
Механически выполняю указания как робот. В воздухе брызги, рафт прыгает на камнях, как на американских горках. Спустя час проходим пороги, причаливаем. Палатки, дрова, вода… К вечеру чувствую, что мои бицепсы стали как у Арнольда Шварценеггера. Мошка искусала лицо. Один глаз заплыл и ничего не видит. Всех зовут фотографироваться. Делаю несколько сотен снимков на десять разных фотоаппаратов.
– Собирай камни! – командует старший гид.
– Это-то зачем?
– В бане париться будем.
Мы сооружаем речную баню – из камней выкладываем горку, сверху разводим костёр, чтобы они нагрелись, потом убираем угли и над камнями ставим палатку. Все окунаются в ледяную реку, забегают в баню греться. Старший гид выпиливает бензопилой кресло из лежащего на берегу бревна – развлекает туристов.
– Чисти картошку! – командует гид.
В темноте доползаю до палатки. Сквозь сон слышу, как вокруг костра громко поют народные песни.
К вечеру следующего дня из тумана как мираж вырисовывается силуэт Усть-Большерецкого моста.
– Неужели мы дошли? – я не верю своей удаче.
– Ну как, понравился тебе сплав? – спрашивает дома жена.
– Очень! – отвечаю я после некоторого раздумья.