Вот уже пять лет у нее был один маршрут: пирс – магазин. Возле магазина толпа отдыхающих. Летом всегда их много. Кто-то ждет открытия, чтобы купить свежую выпечку к завтраку, кто-то после вчерашнего праздника хочет холодного пива и нервно смотрит на часы.
Собака тихо легла возле крыльца. Тарелка возле ее лап всегда полна всякой еды, включая ее любимые косточки. Уже в который раз, едва открылась дверь, собака поднялась, взмахивая хвостом. Вышли люди. Взгляд собаки потух. Она опустила голову на лапы и уже безучастно глядела куда-то вдаль.
Иногда она переходила через мост, перекинутый через небольшую речку. Всматривалась в Кавказские горы, в пахнущую полынью и чабрецом степь.
К горлу подступил комок, собака закашляла, воспоминания кололи сердце. Там, в горах, когда-то был ее дом, добрые хозяева. Она сторожила отару. С веселым лаем бегала за овцами. Повторить бы давний путь с сыном хозяина по ромашкам да по росам, когда они без спроса убегали вместе к речке.
А потом махнуть с пригорка
Прямиком через кусты,
И нырнуть, как красноперка,
В омут света и мечты.
Собака закрыла глаза и громко завыла.
Хозяева уехали. Хозяйский сын говорил: «Жди меня, Блэк. Приеду, пойдем с тобой в горы, будем купаться». И Блэк ждал. Отдыхающие уезжали, миска пустела. Пес шел на пирс, громко лаял на гудок теплохода. Иногда играл с морем, море накатывало волну с белой пеной, было весело. А когда становилось холодно, пес шел на рынок, укладывался на брошенное кем-то среди ящиков пальто. Съежится от ветра, тяжело вздохнет, положит голову на лапы, и снова оживают воспоминания, оставляя привкус горечи.