В кабинете ждёт психолог,
Групповая терапия,
Это нудно и не нужно,
Меня ка́лит это слушать,
Тем не менее, все ходят,
Потому что сказал доктор,
После группы я к нему:
– Всё нормально у вас, Павел?
– Настроения опять нет
– Скоро станет всё получше,
Просто нужно потерпеть,
Меня ждёт пакет таблеток,
На обед и вечер, утро,
Также на ночь, спать покрепче
В сон уложит фензитат,
Направляюсь я домой,
Мой живот урчит и голод
Ощущаю в организме,
Только мысленно я сыт,
Что такое аппетит?
Я питаюсь без любви,
И живу я как-то также,
Просто похуй,
Скучно жить,
В общем, день идёт вот так,
Чем заняться? Я – хз,
Ничего неинтересно,
Побыстрей бы лечь уже
****
Истощение вызвано рвением,
Сердце так давит и бьётся сильнее,
Симпатия разом даёт раздражение,
Но мысли по кругу о ней тем не менее,
Желание сдавить её шею,
Убить, хоть ничего не изменит,
Абсурдное, жалкое рвение,
Чувство измены зачем-то бодрее,
Считаю баранов, я сам что ль рогат?
Не радует сложность эмоций,
С другой стороны, ничто я не дам:
Ни денег, ни радость, ни розы,
А слёзы твои от жизни пусты,
Так поступать со мной некрасиво,
И вот уже преют наши холсты,
Раскрашены тьмой негатива
****
Завидую тени своей такой мрачной,
Желание слиться с ней от всего,
Интерес к этой жизни легонько утрачен,
Смотрю я с ухмылкой сейчас под окно,
И также на рельсы и также на мыло,
На кухне ножи цепляют строптиво,
Тут больше чем скука, страшнее и грусти,
Нога великана легла мне на грудь,
И будет дуть ветер, светить ярко солнце,
Меня это будет бесить как-то очень,
Порой так пугает тайное сходство,
Скотина и люди, укроп – борщевик
****
Это не строчки, а крик о помощи,
Я заперт в москитных сетках,
Грязное тело немощное
Лежит на потном матрасе,
На подушке сопли и слёзы,
На простыне следы от спермы,
Сегодня я номер первый,
В рейтинге тех, кто последний,
Алкоголь для меня не средство,
Смотрю с отвращением на пиво,
Утренний супермаркет,
Меня бы это убило,
А что будет более стрёмно?
Я со своей мазутой?
Или сосед алкоголик?
Каждый в своём закутан,
В коконе боли без крови,
Цокают каблуки,
Выступают, как капли испарины,
Высокие потолки,
Хочу, чтобы насмерть ударили
****
Поэзия – это волосы, перхоть, сперма и кровь,
В общем то, от чего забивается раковина,
Это не то, от чего хочется спать и пролистывать мимо,
Это то, от чего хочется жить
Или же нахуй не хочется
Я читал множество скучных не цепляющих строк,