– Ну-ну, – недоверчиво протянула я. – А ты сам о чем мечтаешь?
Парень немного смутился и отвел глаза. Если бы он не был темнокожим, готова поспорить, я бы увидела, как он покраснел.
– Я мечтаю стать писателем.
Я удивленно вскинула брови. Наверное, так удивиться было даже неприлично. Но мои брови – они такие, живут собственной жизнью, не ведая о приличиях.
– Зато ты не поспоришь, что это с размахом.
Он немного помолчал и добавил:
– Я люблю наблюдать за людьми. Я записываю разные интересные истории, которые слышу от них, свои мысли и рассуждения. Да у меня уже целый блокнот исписан!
– Вот это да, – протянула я задумчиво. – Знаешь, у меня действительно нет никакой подобной мечты. Да и у людей, которых я знаю, ее, кажется, нет.
– Она есть у каждого, – возразил парень. – Просто большинство людей запрятали ее в дальний уголок своей души и даже думать боятся, чтобы сделать шаг ей навстречу. Каждый человек рождается с мечтой. И если он ее поддерживает, холит и лелеет, то мечта растет и буквально тащит его за собой, как бы страшно человеку ни было. Вот ты такая маленькая, а уже не помнишь, с какой мечтой родилась.
Я молчала. Мне даже как-то обидно стало, что все родились с мечтой, а я будто бы – нет. Я решила сменить тему.