– Ты отъявленный злодей, сжигавший невинных женщин на костре, не имеешь права на сочувствие!
– Но они были ведьмами!
– В тебе нет ни капли раскаянья! Несколько веков я пытаюсь сделать из тебя человека!
– Так сделай, наконец! Чего ты ждёшь?
– Ты не достоин! Будь моя воля, ты бы навечно остался жалким слизняком. Но Бог милосерден.
– Слушай, хватит демагогии. Я понял. Кем я буду?
– Решено! Ты будешь… будешь…
– Не тяни кота за хвост!
– Решено! Ты будешь котом! Огромным чёрным котом. И люди станут плеваться тебе вслед, а дети кидаться камнями!
– Не ври! Люди любят котов. Это не Средневековье. Я регулярно захожу на Пикабу, – я улыбнулся одними уголками губ в предвкушении вольготной и сытой кошачьей жизни. Кот – это даже лучше, чем собака. Люди боготворят котов. А Полина тем более не даст меня в обиду, она добрая, – Ты сделаешь меня Мейн-куном?
– Я сделаю тебя обычным блохастиком.
– Большое тебе спасибо! А те женщины… Ты прекрасно знаешь, что у меня не было выбора! Я не мог им помочь. Они были колдуньями и поплатились!
– Не все, а лишь одна: твоя мать! Ты в курсе, почему приставлен к Полине?
– Догадываюсь. Она одна из невинных?
– Не совсем.
– Она… моя мать?!
– Теперь я твоя мама, маленький. Не родная, конечно, – хрипло рассмеялась Полина, – Приёмная, – и заботливо потрепала меня по пушистой чёрной холке, тут же вскрикнув от острой, пронзившей руку, от кисти до лопатки, простреливающей боли, – Ох, повернулась неловко. Тише-тише. Ничего, до свадьбы заживёт! Вот и прозвище для малыша нашлось: Тишенька-Тихон.
Я доверчиво замурлыкал в знак согласия. Моя Поля невеста, хоть куда: статная и красивая. Просто болеет сильно, но до свадьбы заживёт! А я котёнок двух месяцев от роду, чёрный, как квадрат Казимира Малевича. Мяу!
Минздрав предупреждает: одиночество опасно для Вашего психического здоровья!
Конец мая, но солнце уже беснуется: жарит с беспощадной ненавистью. Расстроенная Полина устало вздохнула и достала из почти пустой пачки изогнутую дугой сигаретку. Во второй половине дня находиться на лоджии невозможно – щёки плавятся и ладони потеют, но курить-то хочется! И верить хочется, что напишет… Тот, который живёт отсюда через два дома, напишет!
Как же он нужен ей сейчас, как нужен! Не для того даже, чтобы заботиться, заботиться о ней не надо, да и ухаживать ни к чему, проку в том нету. Просто написать несусветную чушь про погоду, пресловутое «как настроение?», а всё остальное фантазия дорисует. У Полины отменная фантазия, нереальная фантазия!