Листая ворох старых фотографий
Изящным пальчиком, потягивая чай,
Поморщишься: мол, что это за платье,
И женщин пожалеешь невзначай…
На этих женщинах с суровым метким взглядом,
Кричавшем, что враги обречены,
Держались стены сотен сталинградов
Обугленной, разрушенной страны.
Благодаря встававшим до рассвета
За плуги, за комбайны и станки,
Спаслась войной объятая планета,
Всем датам и прогнозам вопреки.
Вы говорите – тётки, не красивы,
Салоны не видавшим никогда…
Но именно они – источник силы,
Из пепла поднимавшей города!
И именно они, на поле боя,
От безысходности и боли осмелев,
Солдат тащили, от бессилья воя,
На них фашисты вымещали гнев,
Их ненавидели и кляли оккупанты,
Ругательства и пули слали вслед…
Спроси своих – быть может, в сорок пятом
Такой спасением своим обязан дед?
Задумайся, не та ли старушонка,
Чей в переходе меркнет силуэт,
Такой, как ты, совсем ещё девчонкой,
В окопе встретила свои семнадцать лет?