Рука художника тотчас же повиновалась неизвестно откуда проявившемуся приказу и больно щипнула его за правое ухо. Он машинально отдернул голову от собственной руки и все равно ничего не понимая, снова подумал:—Так что же она читает мои мысли?
И тут же ему ответили.
– Да, конечно читаю, и общаюсь с тобой так же – мыслями. Это же гораздо удобнее, чем издавать звуки, которые, кстати могут быть несколько грубоватыми и громкими. Ты же меня и так понимаешь, верно?
– Конечно понимаю, – машинально подумал художник, – я же не сумасшедший, – и в то же самое время, резкая мысль вынырнула из ниоткуда, – Бред какой-то, я разговариваю про себя неизвестно с кем… Нет. Явно это сон.
– Ну. Думай как хочешь… Меня предупреждали, что люди глупые, злые и недоверчивые существа… Что они не верят абсолютно ничему – даже своим собственным глазам. Меня предупреждали все, а я не верила.
– Кто предупреждал?
– Все мои сородичи, друзья, да всё вокруг!
– Что всё?
– Лес, трава, цветы, деревья, небо, облака, река, ветер, бабочки, стрекозы, кузнечики. Да разве всех упомнишь?