Среди седин степного ковыля,
Средь посвиста ретивых байбаков
Пришел в сей первозданный мир и я,
Как предки-казаки с глубин веков.
Свободы дух и непокорства нрав
Вдыхал я с детства с воздухом степи,
И с молоком традиции впитав,
Учился правильно, как крест мне свой нести.
Как белый снег пух стройных тополей,
Кабыця ладная на дедовом базу.
Все это с детства в памяти моей,
Картины прошлого в душе своей несу.
В три года посадил дед на коня
«Трымайсь в седле!» – мне ласково сказал.
И я сидел, как будто бы летя,
Дед под уздцы коня того держал.
Станичный шлях, пылит коровий след,
Пропел петух побудку поутру.
Навстречу солнцу, чуть забрезжил свет,
К крынице умываться я бегу.
Там, за плетнем, родной степи простор,
Полынный дух средь мяты, чабреца
И тихий, еле слышный разговор
Степного кобчика и черного грача.
Погост станичный возле церкви и кресты.
Под ними слава, удаль, честь былых времен.
Трагичные истории листы,
Исчезнувшие надписи имен.