Каждый делает своё дело,
А я стихи пишу неумело,
А потом публикую их смело.
За это два лайка вчера прилетело.
Когда только это я увидала,
Так сразу от счастья без чувств упала.
Очнулась, немножечко забухала.
Стихами всех родственников задолбала.
Они не хотят поэзию слушать,
Мол, я прожужжала им все уши.
Но я же не просто бью баклуши
И не заставляю их мерзость кушать.
Могли б оценить достойно творения,
Прослушав мои стихотворения.
Вот у меня нет ничуть сомнения,
Что стихи мои лучшие произведения.
Я пишу обо всём, что в голову лезет
И о том, о чём башка моя грезит.
В соцсетях публикую стихи каждый вечер.
Может – кто-то прочтёт, ведь поэзия лечит.
И не надо сравнивать меня с Есениным.
Моя поэзия – какая-то весенне-осенняя.
Хоть и мало пишу я об этом.
Для родни всё равно я с приветом.
Внукам своим я давно внушила,
Что я не бабка, а гений пера.
Я теперь для них, как бог Шива.
И страсть к моей религии прививать пора.
Кроме стихов моих, ничего не читают,
Потому что в компьютерах зависают,
Но как слышат мой голос стихами звучащий,
Отвисают, я верю, стихи для них счастье.
Так пишу и пишу, моё сердце ликует.
И, когда оно спит, за стихами тоскует.
Пазл, за пазлом душа свои строчки рифмует.
И искусством великим меня атакует.
На сайт поэзии часто писала,
Таких, как я, там есть не мало.
И всех их муза посещала.
И в мысли рифму отправляла.
И пусть меня гнобит моя родня.
И пусть поэт я буду только для себя.
Пусть хвастовство – занятие не приличное.
Но настроение моё всегда отличное!