Обыкновенный душный летний день,
Где ничего о будущем не знаю.
На тёплый луг отбрасывает тень
Листва кустов – зелёная, сквозная.
Всё хорошо, да только в горле ком.
Возможно, стану «правильной», но вряд ли.
Я почему-то думаю о том,
Что ты сегодня улетаешь в Адлер.
Какой туман в пугающей дали,
Где мы друг другу, будто звёзды, светим.
А здесь – дела. Закончив их, легли,
Поговорив немного перед этим.
Без мира одиноко, тяжело —
Ах, неизбежность замкнутого круга.
А ты напишешь мне, глядясь в стекло,
В начале сентября, вернувшись с юга.
Не лить чернил, пустых страниц не мять
И не желать в слиянье раствориться.
Я не тебя мечтала обнимать.
К тому же, я неважная актриса.
Листать тетрадки, над собой смеясь:
В который раз… В причудливости вязи
Заложен смысл. Хотя какая связь
Меж мной, тобой и розой в узкой вазе?
Ты хочешь «сделать что-то для себя»,
Пусть и боишься сумрачных желаний,
Фантазий, снов, стихов. Песок дробя,
Шуршат часы, и мчатся тени-лани.
Нет ничего святого. Страх, молва
И вещный мир: листва, разлёт плаща вот.
Душа ж во мне – как сорная трава,
Растёт с тоской и снова всё прощает…
(14.09.2016, 22:40; отред. – 27.04.2020, г. Волгоград)