Я уже говорил, я не поэт,
Слова приходят сами.
Причём, в обыденности своей
Я тоже говорю стихами.
Раздражало вначале, потом привык.
Лишь бы другим не мешало жить
И не считали неадекватным.
Странно всё это, я, как бы сказать,
Принимающее устройство.
Там сказали, я написал.
Эгрегор виноват, конечно.
Есть и ещё объяснение:
Со временем уже, где- то под старость,
Отмирание клеток головного мозга
Нарушает работу и связи его отделов.
И мозг, чтобы восполнить сии недостатки
Ищет-находит другие связи,
Прокладывает, ищет новые.
Поэтому я стал писать
Стихи в семьдесят лет.
Но не это главное —
Хочу про природу, любовь писать —
А мозг мой толкает на философию!
Философия – да, тоже нужна,
Разбирался бы кто в ней!
Одни рассуждения, и я туда же.
Мне бы волну поменять, переключиться,
Но не совсем получается.
А вообще…
Стихи давно не в почёте у нас,
Детективы там, фэнтези привлекают,
Даже влекут,
Люди проще хотят жить, не напрягаясь,
Не возвышенно.
А стихи – хотите иль нет,
Это удел избранных.
Но, однажды, кто прочитал, станет мудрее чуть.
Ведь в стихах изложены коротко
Мысли, слова и чувства,
Которых даже не знали, может быть.
Своеобразный словарь познания.
И словарь чувств.
Читайте стихи, человеки,
Будьте возвышенней!