– Же-же-же, блядь, – процедил Черненко. – Вы филолог, что ли? Лингвист?
– Нет. Все. Я не дам вам…
– Игорь!
Синявский подскочил, неловко, но болезненно выкрутил руку и прижал Выдрина головой к полу. Дышать стало тяжело. Налитыми кровью глазами Выдрин смотрел снизу, как Шмурнов схватил Диего за шкирку и засунул в сумку-переноску. Кот заорал и оскалил клыки.
– Перестаньте, – простонал Выдрин. – Он же боится…
– Это хорошо, – ответил откуда-то сбоку Черненко. – Но неправильно. Закон надо уважать, а не бояться.
Выдрин в последний момент сдержался и не назвал их козлами. Синявский отпустил руку. Она, потеряв чувствительность, болталась как плеть.
– Будем считать, что это недоразумение, – сказал Черненко. – Мы ведь тоже умеем быть гуманистами, Александр Иванович.
Потом они ушли.
Выдрин сидел на полу, баюкая руку и глядя в угол комнаты. Там стоял пустой кошачий лоток.
«А нагадил под кровать, подлец», – промелькнула мысль.
От этой мысли стало больно. Будто проглотил кусок стекла и тот медленно опустился в желудок, обдирая горло и пищевод. Выдрин перевел взгляд на окно. Подоконник был пуст. Диего любил сидеть там вечерами, когда солнце шло к закату и освещало комнату. Грелся. А еще на этом подоконнике Выдрин как-то раз занимался сексом с женой. И она чуть не выдавила спиной стекло. Оно треснуло. Пришлось вставлять новое. Это делал пожилой тощий дядька, от которого воняло уксусом. Или кошачьей мочой.
Из прострации Выдрина вывел звонок смартфона.
– Александр Иванович! Климов повесился! – раздался юношеский голос.
– Какой Климов? Кто это говорит?
– Миша Капустин, ваш ученик. Вы что, не узнали?
– А Климов – кто?
– Так это же тоже ваш ученик! Юра Климов! Мы вместе учимся у вас! Вы забыли?
Выдрин вспомнил. Действительно, оба – его ученики. И что делать?
– Так, – сказал он. – И что делать?
– Кому? – спросил Миша Капустин.
– Мне.
– Не знаю. Я просто позвонил сообщить…
– Спасибо, – сказал Выдрин.
– Пожалуйста.
Некоторое время они молчали.
– До свидания, – произнес наконец Миша. – До понедельника.
– До свидания, – ответил Выдрин. – До понедельника.
Когда боль в руке утихла, он встал и вышел на кухню. Лапша распухла, размякла и выглядела так, будто ее уже переварили. Из колонки пел Дэвид Боуи. Выдрин вывалил лапшу в унитаз, а контейнер выбросил в мусорное ведро. Потом достал смартфон и позвонил Лене, своей любовнице.