бог выглядывал робко.
– БОГатырь? – Не, холоп тот!
– Какой БОГатырь, как наши?
– Наши то краше:
деревенски мужики
и сильны, да и умны!
– Нет, тот повыше,
чуть поболее крыши!
– Врёшь, он как гора,
я видел сам БОГАтыря!
– Да за что вы БОГАтыря ругаете?
Сами, поди, не знаете,
шеломом он достаёт до солнца могучего,
головой расшибает тучу за тучею,
ногами стоит на обоих китах,
а хвост третьего держит в руках!
Вот на третьем то киту
я с вами, братья и плыву!
Тёрли, тёрли рыбаки
свои шапки: «Мужики,
уж больно мудрёно,
то ли врёшь нескладёно.
Наш кит, получается, самый большой?
Почему же не виден БОГатырешка твой?»
– Потому БОГатырь и не виден,
народ его сильно обидел:
сидят люди на китах,
ловят рыбу всю подряд,
а БОГатырю уже кушать нечего.
Вот так с байками и предтечами
сахалинцы у моря рыбачили
и не ведали, и не бачили,
как история начиналась другая
про огромную рыбу-карась.
Вот это про нас!
Но как бы мужик ни баил,
а Добрыня по небушку вдарил,
и на остров-рыбу спустился.
Народ в ужасе: «БОГ воротился!»
– Да не бог я, а богатырь!
– Вот мы о том и говорим.
Хотим, БОГатырешка, рыбки,
ведь мы сами хилы яки хлипки.
Сколько б неводы наши ни бились,
они лишь тиной умылись.
Ты б пошёл, взлохматил море синее,
к берегу рыбёшку и прибило бы.
Вздохнул богатырь, но сделал
всё что мужланы хотели:
взбаламутил он море синее,
шторм поднял, да сильно так!
Затопило волной долину,
дома затопило, овины,
медведей, белок и зайцев,
да жителей местных нанайцев.
А как волна схлынула,
так долина гнилая и вымерла:
стоит чёрная да пустая.
Никитич что делать не знает.
Ни людей, ни рыбы, ни леса.
– Куды ж это влез я? —
стоит добродей, чешет репу.
– Да уж, вляпался ты крепко! —
слышен голос с болота.
– Кому ещё тут охота?
Со всех сторон хороша,
выходит баба Яга:
– Одна я в тундре осталась,
так как мудрая, не якшалась
с людями, зверями. Всё лесом…
А какой у тебя интерес тут?
– Я, бабулечка, тоже не сдался,
с чертями срамными дрался.
Да сам народу погубил, ой, немерено!
Как жить теперя мне?
А ищу я Забаву Путятичну,
жену царскую. Пасечник
нашёлся на нашу пчёлку:
уволок её далече за ёлку.
Ничего ты о том не слыхала?
– Знаю, рыцарь, я об этом. Прилетала
дева-лебедь, сидит в Озёрском,
плавает в водах холодных
моря Охотского, стонет:
то слезу, то перо уронит.
Говорит, что летать не может,
изнутри её черви гложут.
Помутнело в глазах у Добрыни: