Блог не преуспевшего, или Дневник прогрессиста - страница 12

Угол дома. Маленький переулок вливается в большую улицу вымытой рекой. Утреннее солнце. Ни души. Долгорукий перед уличной камерой наблюдения.

Флэш-бэк – сияющее лицо в ореоле солнечного диска погружается в него.

Флэш-бэк – сияющее лицо в ореоле солнечного диска погружается в него. Страшный рокот.

Флэш-бэк – сияющее лицо в ореоле солнечного диска растворилось в него.

Щелчок, красная точка и запись на мобильном телефоне остановлена и отправлена в Live Journal.

ТУМАН РАСТВОРИЛСЯ.

Кофе на столе прояснилось от пара и стало черным.

У меня есть идея. Я вынашивал ее с шестого класса. Она греет и ласкает меня, она защищает меня от этого огромного мира, с ней я не один, и ей я никогда не изменю.

Рябь на поверхности черного кофе заиграли бликами восходящего солнца.

«Иногда я просто пьянею от нее.»

Блеск стекол очков на ластящемся грушевидном носу. Сочные пухлые губы сладострастного мужчины зрелых лет.

Этого молодого человека ко мне.

ХЛОПОК ДВЕРИ И ТИШИНА.

В глубине офиса, у окна, стол. За ним, еле различим в солнечных лучах, молодой человек. Сидит ровно, руки перед собой. Лица не видим.

«Так я оказался при делах богатого олигарха, старого друга моего псевдоотца, и должен был уже получить от него первую зарплату.»

«А вот это Татьяна Павловна!!!»

Зрелая женщина в лучах солнца, падающих из окна, моет пятилетнего мальчика, тот смущается прикрываясь. Она хохочет, вытирает. Мальчик пытается скрыть свой смущенный взгляд. Входит Сокольский-старший широко улыбаясь голому малышу, останавливается в дверях. Татьяна Павловна что-то произносит Сокольскому, продолжая широко улыбаться.