– Здорова, кузнец, – говорю ему. – Такое дело, нужны ножны для меча.
– Для того, что у тебя за спиной? – спросил он, плюнув себе под ноги.
– Ага. Нашёл в пещере, но нельзя же такую красоту в мешке таскать…
Я показал ему артефакт, но в руки взять не дал. Хватило мне и Будяка в прошлой деревне. Уже в курсе, что каждый второй готов отобрать у меня знатное оружие, чтобы продать его подороже. Вот только никто из этих селян не знает истинной ценности данного меча.
– Хм, здоровенный… – сказал кузнец, прищурившись. – Стандартные не подойдут, а новые делать – много материалов понадобится. И работа будет дорогая. Не по карману тебе…
– Сколько? – спрашиваю на свой страх и риск.
– Сто пятьдесят монет. Это за самые обычные ножны без вензелей всяких. Могу вообще топорную работу сделать за сто тридцать, но чёт мне подсказывает, что у тебя и таких денег нет.
– Мда, нет… Дорого нынче героем быть…
– Хех, а ты прям герой? Хиловат что-то… За грабителя могил сойдёшь, а на воина не похож – не обессудь. Лучше продай мне этот меч. Но сразу скажу, больше сотни не дам. Я тут сам не богач – простой деревенский коваль.
– Нет, продавать не планирую, – твёрдо сказал я, пряча клинок обратно в мешок. – Лучше поделись, есть ли тут работа для странствующего мечника. Чтобы можно было на ножны заработать.
Он посмотрел на меня, как на забавного шутника, и усмехнулся.
– Я, между прочим, в Малых Колосках банду гоблинов зарубил. А потом ещё местных бугаёв на место поставил, – говорю ему.
– Хрен с тобой, «герой». Иди к голове, он обычно таким занимается. Если заработаешь за раз больше ста монет, я тебе даже скидку сделаю!
– Я запомню, кузнец.
Когда подошёл к большому и красивому дому местного старосты, оттуда как раз вышел Бертольд Бара со своим помощником. Усатый торговец меня не узнал – он прошёл мимо такой мрачный и погружённый в собственные мысли, что даже взгляда в мою сторону не бросил.
Что же его так расстроило? Хотя, я уже знаю, что дела у него идут плохо.
Давай, иди к своему фургону, мужик! Там тебя служанка обрадует, что сумела кой-чего продать.
Поднимаюсь по ступенькам, и тут на крыльцо выходит толстый старик в красном зипуне. Такой лощёный, что сразу видно – голова деревни. Точнее, её пузо.
– Здрасьте, – бодро говорю ему.
– А ты ещё кто?! – взвизгнул дедок почти бабским голосом.