Что за порогом счастье без конца.
Что в празднике прекраснее всего?
Что в празднике прекраснее всего?
Не сам он – ожидание его.
В таких вещах как дружба во сто крат
Важней для нас процесс, чем результат.
В таких делах как спорт, работа, секс, -
Нам должен быть приятнее процесс.
Мы любим жизнь как солнце лепесток
За то, что жизнь – процесс, а не итог.
Есть много разновидностей любви
Играет в русскую рулетку херувим -
Малыш шкодливый с крыльями и луком.
Есть много разновидностей любви,
Но каждый получает по заслугам.
Есть много разновидностей любви -
Бывает страсть, похожая на голод.
Она бросает нас то в жар, то в холод.
С ней не бывает счастья – сэ ля ви.
Порой любовь захватывает дух -
Как будто в детстве прыгаешь с обрыва
И ты готов и про себя и вслух
" Люблю! Люблю!" – твердить без перерыва.
Бывает так – любви как будто нет
И ты живёшь спокойно, словно дышишь,
А все ж она с тобой как в полдень свет,
Как тишина, которую не слышишь.
Любовь – привычка к счастью своему
И ты её осознаёшь едва ли,
Но стоит вдруг остаться одному, -
Тебя как будто надвое порвали.
Сплетенье двух случайных половин
Имеет свой неповторимый почерк.
Есть много разновидностей любви.
И каждый получает то, что хочет.
В поэзии так много значит
В поэзии так много значит ритм.
Тот звания охотника достоин,
Кто у огня как первобытный воин
Зашелся в танце с племенем своим.
В поэзии так много значит ритм!
В поэзии так много значат рифмы.
Огранка слов – особенный талант.
Когда красивые созвучья повторив мы
Заставим их сверкать как бриллиант.
В поэзии так много значат рифмы!
В поэзии так много значит смысл -
Божественным огнем зовем его мы,
Он наполняет содержаньем формы
И помогает выбраться из тьмы.
В поэзии так много значит смысл!
В поэзии так много значит чувство.
Оно бесхитростно как жаворонка трель,
Оно бессмысленно как первая капель,
Но без него в душе и в сердце пусто.
В поэзии так много значит чувство!
Пытаясь всё соединить, творим.
Порой приносим в жертву рифме – ритм,
Бессмыслицу со смыслом совмещаем
И в собственных стихах души не чаем,
Пытаясь всё соединить, творим!
Но только гений, что родится раз в сто лет,
Сквозь тьму пространства может видеть свет,
Стихами льется как вода из крана,
Щебечет птицей. С умыслом ли? Без?
Как Моцарт слышит музыку с небес
И пляшет как дикарь у барабана.
Баллада примет
Летают низко ласточки – к ненастью.