Её бездушной и безвольной
Ты не считай!
Игла нам служит в важном деле:
Одежду сшив,
Она прилежно прикрывает
Наш срам и стыд.
И вещи старые латает
Игла для нас,
Их зашивая, исправляет
Она тотчас.
Игла
Старательно выводит
Узоров вязь,
И мы, увидев их, не можем
Отринуть глаз.
И в деревнях ещё порою
Увидишь ты:
Иголкой девушки сплетают
Из грёз цветы.
Иглой своей на покрывалах
Плетут букет.
Куда ж идут они в мечтаньях
За нитью вслед?
Море
В море волны встают за волнами,
И не яростна белая пена.
Волны катятся в дальние дали,
Но, как будто уставши от бега,
Словно головы вниз опускают,
Затихают они, замолкают.
И тогда вдруг спокойным, степенным
И бесстрастным становится море,
Обитатели вод его пенных,
Захмелев на бескрайнем просторе,
Всё плывут, и душа его, верно,
Преисполнена гордостью мерной.
Сколько море даёт нам богатства!
И опору, и жизнь оно дарит.
Волны пенно шумят и резвятся,
Жизни сладкую песнь напевают.
Волны катятся медленно боком,
Море полнится радостным вздохом.
Немало есть людей таких,
Что с помощью речей
Людей бесхитростных, простых
Дурачат как детей.
В свою напыщенную речь
Добавив сладких слов,
Они умело ставят сеть
И ловят простаков.
Они с умом слова берут
И, взвесив их сперва,
Затем из этих слов плетут
Искусно кружева.
Но слов достоинство за миг
На нитки распустив,
Слова используют они
Для подлых дел своих.
И вот тогда из их речей
Готова западня.
Её раскинуть поскорей
Спешат они не зря.
Все эти вереницы слов
Дурачат люд простой,
С пути сбивают простаков
И топят с головой.
Так эти спекулянты слов
Свершают чудеса
И тысячи уловок в ход
Пускают без конца.
И дело это продолжать
Не бросят никогда,
И сотни способов солгать
Найдут они всегда.
И в слово каждое своё
Добавив внешний блеск,
Они прикрашенным враньём
Свой умножают вес.
И прицепляются слова,
И липнут словно мёд,
И на базарных площадях
Дурачат наш народ.
С возрастом меняются мечты
Да, у мечтаний наших тоже возраст есть.
Не говорю, что пожилые не мечтают
Иль не хотят мечтать, но всё ж с теченьем лет
Мечтаний облик изменяться начинает.
В мечтаньях юных, дивных бурно цвет кипит,
И бьётся, бьётся в них душа полна фриволью,
И легче ветра птицей быстрою летит,
И всё цветком дрожит, и всё гудит пчелою.
Но только с возрастом заботы всё растут.
И вот тогда мечты меняться начинают.
В них чётко явь отражена, и потому
Порой они, стеклом разбившись, умирают.