Дошло до того, что я решилась. Призналась ему в симпатии. И что мне ответил Артём? Его слова по-прежнему звучат у меня в голове. «Жень, ты классная. Но… мне не нравятся полненькие девушки. Тебе бы похудеть чуть-чуть… Килограммов на пятнадцать. И тогда ты просто конфеткой станешь! Ты только не обижайся…».
Я махнула рукой. Сказала, что не обижаюсь, конечно. А сама силилась не разреветься при нём.
– Всё хорошо. А сам как? – натянула улыбку.
– Я? Нормально… – Артём опустил взгляд в мою тележку. Увидел пирожные и отвёл взгляд. – Эм… ну ладно, меня ждут.
– И меня, – кивнула я. – Ещё увидимся.
И поспешила на кассу. Снова захотелось плакать. Но я не доставлю такого удовольствия ни ему, ни Марку Зуеву.
Расплатившись, я снова натолкнулась на Артёма на выходе из супермаркета. Он сделал вид, что не замечает меня. Я поддержала эту игру и направилась к машине Марка, которой ждал меня, как и обещал.
Раз уж он здесь, пусть подвезёт до дома, а то сумки тяжелые. А ещё… какое удовольствие мне доставил вид Артёма, пока он наблюдал, как я сажусь в крутую и, несомненно, мужскую машину.
– Сумки могла бы в багажник запихнуть, – Марк забрал мои пакеты и отправил их на заднее сидение.
– Зуев, можно вопрос?
– М-м?
– Ты и правда не против, чтобы толстушка изображала твою девушку?
– Какая толстушка? – нахмурился он.
– Я, Марк. Я толстушка.
– Ну а какая разница? – пожал плечами Зуев.
– Тебе будут писать что-то вроде «она его сожрёт», – ответила я.
– Пускай себе пишут, – отмахнулся он. – Так ты согласна?!
– Нет! Ни за что в жизни!
Марк поджал губы и завёл машину.
Но надо признать – я задумалась.
– Бабуль, я ухожу! – объявила я, торопливо натягивая толстое шерстяное пальто. Начало осени выдалось холодным, на мой взгляд, и пусть любители походить в шортах до первого снега и дальше странно на меня косятся. – Пока!
– Евгения, постой! – бабушка вышла в прихожую и вручила мне пакетик с бутербродами. – Поешь на перерыве.
– Спасибо! – чмокнула её в щёку.
– Кстати, совсем забыла тебе вчера сказать! Ты не представляешь, кто наш новый сосед сверху!
– Пожалуйста, скажи, что это не Марк Зуев, – взмолилась я.
– Везде тебе сразу мерещится Марк. Нет же! Я вчера с ним в лифте встретилась. Его зовут Мустафа и он араб! Ты понимаешь, что это значит?
– Что он наверняка будет работать грузчиком в магазине внизу.