Мысленно нарекаю кондукторшу Марьиванной, это мой любимый образ. Залезаю в её душу через усталый взгляд, как в зияющую темноту приоткрытой форточки. Нет, я не собираюсь там ничего воровать. Просто похожу немного по комнатам, зажгу свет в спальне, достану старый фотоальбом и перелистаю. Вот это фото мне нравится. Это она в молодости. Улыбчивая девушка с русым хвостиком, смотрит в объектив взглядом, полным доверия и беззаботности. В этот миг она любит мир и того, кто фотографирует…
Кондукторша вздрагивает, будто тоже увидела это фото в себе. Встречается со мной вспыхнувшими вдруг глазами, я же две минуты назад зажгла в ней свет. Я улыбаюсь, ведь теперь я знаю ее тайну. Она улыбается в ответ.
Встает, подходит и говорит низким, слегка простуженным голосом: "Проезд оплачиваем!".
Сказка рассеивается. Я вылетаю из ее души через рот вместе с этой фразой, словно меня прогнали.
Ну и ладно. Не очень то и хотелось. Есть еще… раз, два… пятнадцать пассажиров, к которым я за эту короткую поездку не единожды мысленно залезу в голову и наведу там свой порядок. Иначе для чего еще нужны трамваи?
Я – сгусток энергии, белый светящийся шар, летящий по ночному городу. Залетаю в свое тело, как гость, иностранка, впервые прибывшая за рубеж. Осторожно открываю глаза. Моргая, смахиваю остатки полета с сонных ресниц. Осматриваю чужую себя.
Тело как тело. Худые ключицы, тонкие запястья. Холодные ступни. Под одеялом тепло. Но еще теплее от тела рядом. Я лежу головой на твердом плече, и рукой обнимаю другое тело за торс.
На моей руке много родинок. Все они хаотично разбросаны, как будто кто-то тыкал коричневым карандашом наугад. Но, когда я обнимаю другое тело, моя рука сгибается в локте, и родинки с двух половинок соединяются, образуя букву "W". Созвездие Кассиопеи.
Пальцы другого медленно ведут по букве, повторяя ее контуры.
– Ты мое небо… – шепчет он тихо, но мои уши улавливают каждую вибрацию его голоса.
Из темной глубины подсознания вдруг нахлынивает поток щемящей нежности. Секунда. Плотина прорвана. Обычная комната, обычное утро, обычные сонные тела… все предстает под другим углом, будто подсвечивается невидимым цветными фонариками моих глаз.
Так мало надо для волшебства. Просто проснуться там, где любят.
Просто идти за своей мечтой.
Порой я бреду за своими мечтами, как за клубком ниток в лабиринте Минотавра, ища выход, но еще больше запутываюсь в мире своего подсознания. Каждый ход обманчив, и ведет в тупик. В самый центр тьмы.