Поэтому дай мне руку, родная. Идём в ноябрь.
Можно и в одиночку пройти эту дорогу, но я бы
предпочла проходить с тобой.
Я-то знаю: зима грядёт длинная…
Нескончаемо этот крест нести.
Выгибаются белыми спинами
Занесённые снегом окрестности.
Ни конца им, ни края не высмотреть.
Только снег за окном. Всюду снег.
И к крыльцу, как к последней пристани,
Пришвартуется чей-то след.
Вот и всё. Как в глубокой коме мы -
Оглушительный белый свет.
С неба валится белыми комьями
На поверженный город снег.
И не справиться с ним так просто нам -
Заметает по крыши дома.
И стоят жилища погостами.
Глянь, во всей России зима.
Я не выношу, когда просят
смеяться потише, отпустить модную чёлку.
А мне лоб нужен открытый,
я лбом упираюсь в осень и запираю её на защёлку.
Пусть сидит себе тихо в чулане лесов стылых.
Если удастся её приручить,
может, тогда я найду в себе силы
на вдох-выдох и сердце на разум помножу.
А пока она полыхает пожаром,
я не стану тихой, ничего у меня не выйдет.
Да и не нужно это, пожалуй,
осень меня до донышка выпьет.
Мне говорят: давай, залезай в рамки!
Не видишь что ли: все сидят по коробкам.
А я представляю себя машинистом крана,
который складывает эти коробки в стопки.
И вот эта квадратная многоэтажность –
непривлекательная перспектива.
Мне горизонт нужен, мне важно
видеть, как солнце встаёт красиво.
Оставьте мне моих тараканов,
не травите их «правильным» дустом.
У меня не сердце, а сплошная рана,
из которой текут чувства.
Эта осень сжигает дотла всё, дочиста.
Я бы, может, смирилась и даже зажглась сама.
И сгорело бы то, от чего избавиться хочется,
а пожарище бы потом занесла зима.
Но сжигай-не сжигай, а на голых ветвях обугленных
у рябин, потерявших в пожаре свою листву,
гроздья ягод то вспыхнут, то тлеют алыми углями,
и осенний костёр занимается на ветру.
Не затушат его ни метели, ни бури белые.
Собираются птицы к рябиновому огню.
Неслучайно, выходит, в природе так всё сделано:
не сгореть и не сгинуть вовек без следа ничему.
А ведь сердце твоё сокрушалось не просто же так!
Неслучайно случаются с нами такие вот вещи.
И оно покрывалось, как хрупкая скорлупа
Покрывается после удара, узорами трещин.
Видно, надо ему сокрушённым и треснувшим стать…
Не рождаются птицы из целых яиц, и листочки
У деревьев не вырастут (даже не стоит гадать),
Если вдруг по весне не раскроются трещиной почки.