– Проехали? – мрачно удостоверяется Кор Уи. – Позитивный сценарий событий – напрочь про..али?
– А его особо и не было… – бледнея, шепчет бородач. – Так… по принципу… «а вдруг?»
– Едем в гости к Червяку? – храбрится Ленточка, тоже вся белая в кабине как мел, и нервно пытается еще как-то улыбаться.
– Какого …уя?! – багровеет Трепер. – Этот червяк – из ВАШЕГО мира! Не из моего! У нас даже сказок о нем не бывает!
– Спокойно! Спокойно! – сообщает всем Ар. – Шовах ведь справился с проблемой? Сможем и мы!
– Если проблема будет ТА ЖЕ. – смотрит на него как на дибила Кайзе, с жалостью и нервным состраданием. – А мне в такое что-то уж никак, никак не верится!
Я – вдыхаю воздух, выдыхаю. Что бы я сейчас ни брякнул, это все только ухудшит. Как мне кажется. Нет. Я почти уверен. Даже знаю. Поглядеть б еще, откуда.
Лифт въезжает в черную пустоту бескрайнего зала.
Нет, не в бескрайнюю. Это же обычная станция Метро. Но взбухшая в размерах.
Червя снизу, нда, не видно.
Зато отовсюду из темноты на нас прут пятиметровые фиолетовые спруты. И вроде бы даже клубы дыма за собой оставляют, тоже фиолетового. Что бы это значило?
Кор Уи машет вправо-влево головой, как контуженный, или пытаясь проснуться, от страшного сна.
– Они же из другого мира! – гневно мычит он. – Вы что? Не видите? Дым – это часть пространства из ИХ измерения!!
– Значит… – шепчет Ар. – Пространство НАШЕГО мира их немножечко задержит?
– Наверно! – соглашаюсь я и палю в них из пушки.
А Кор – из фузионки. А Трепер – из своей винтовки… Ар – медленно понимает свои длинные лазерные пушки…
Одна секунда… две… три… Да, запускаемый нами снаряд не убивает ТВАРЕЙ, он их только тормозит, со вспышкой, перед носом. И бесхребетных – слишком много. Но скорострельность наших пукалок – крутая. И….
Кайзе Уи испуганно шепчет Треперу:
– Последний шанс! Мой огнемет! А в нем бензин! Здесь ведь все решает Масса? В столкновении двух измерений?
– Понял! Не дурак! – говорит ей бородатый. – Проблема только лишь во мне? В моей ноге?
– Увы! – отвечает Ленточка. – Но мы тебя не бросим!
Платформа лифта с легким, едва слышным звоном доехала к поверхности платформы метро.
И бородатый хьюманин шагнул с нее горизонтально.
Блин… Как же медленно тянется время… и сколько ИХ… ужас…
Пять секунд… десять… пятнадцать… Воздух над нами в огне. Сквозь него пролетают шары наших плазмо-пуль…. Не сильно эффективнее струи из огнемета. Но он у нас один, стволов же – много…