Тропа ожидания сплошь зарастает травой…
…Улыбка смущенья поёт колокольчиком снов —
Берёзовых снов, умывающих утро росой,
И звук телефона до странности светел и нов,
Как запах апреля, навеянный русой косой…
1998
Сегодня ночью кто-то ждёт…
Этим утром как-то всё по-другому —
Даже небо подозрительно ярко.
С тёмных глаз уже не сбросить истому,
Встрепенувшись от вороньего карка.
Повернувшиеся к свежей метели
Не заметят, как их бросит обратно.
Лепестки ночной грозы отлетели,
Провожая одинокий закат, но
Сегодня ночью кто-то ждал нас…
Новый день сожмёт тяжёлую руку,
Не снимая надоевших перчаток.
На земле, привыкшей к чистому звуку,
Робкий шаг оставит лишь отпечаток.
Имя, бьющееся в снах, мне знакомо.
Под ногами – скрип на минус пятнадцать.
Если завтра кто-то выйдет из дома,
Будет некуда потом возвращаться.
Сегодня ночью кто-то ждал нас…
Пробуждение – начало обмана.
Утро жмурит пожелтевшие веки.
В круге солнца белизна урагана
Очищает запотевшие реки.
Дальний поезд, или грома раскаты,
Или жилка у виска – непонятно.
Можно чувствовать себя виноватым,
Можно нервно сигареты стрелять, но
Сегодня ночью кто-то ждал…
1998
Невозможность победы в дуэли Лиса—Виноград
Оставляет за кадром бессмысленность этой победы.
На раздаче призов триумфатора тянет назад —
В точку выбора темы войны или вин для обеда.
Самый сладостный миг наступления – вовсе не гол,
А мгновение до: разбросав оборону финтами,
Обведя вратаря, ты глядишь не туда, куда шёл —
На трибуну, где фаны заранее машут шарфами.
Ты закончил свой путь – заяц, утка, яйцо да игла.
На подушечках пальцев – прохладный кусочек металла.
Но холодным ножом пустота по душе провела —
И три тысячи ли, и коротенький шаг для начала…
1999
Do you believe in life after love?
The 9th Scotch
Хочешь ли ты остаться с кружкой из-под пива
С красным пятном её помады на краю?
Пачка Slim Lights ещё зевает, но лениво,
Пепел застыл косой чертой, и про твою
Свежую боль пока не знает даже бармен.
Восемь шаров так и остались на сукне.
Восемь шагов – и тёмный след разбитых армий,
Тёмная тень её фигуры на окне.
Можешь ли ты не стать рабом морёных досок
В тихом дыму под треск разбитых пирамид?
Плащ на руке – как у порога взятый посох.
Ветер и дождь уйдут с тобой туда, где спит
Злая мечта в звонках полуночных трамваев.
Слепнут дома, сдавая город вязкой мгле.