Будь проклята эта Анжела!
– Одного не понимаю…
Ирина делает глоток из моего бокала, под моим же офигивающим взглядом, а как же инфекции, вирусы и прочее, что передается изо рта в рот. Она что совсем не брезгует. Хотя зная ее образ жизни, брезгливость – это точно не про нее.
– Чего ты не понимаешь?
– С твоими возможностями… Зная связи твоего отца. Почему ты просто от нее не избавилась? От этой Анжелы. Даже если бы ее стали искать. И нашли бы где-нибудь в соседнем лесочке. Тебе бы все равно все с рук сошло.
– Ты меня сейчас на убийство подстрекаешь, что ли?! Не боишься, что у меня диктофон включен и я записываю.
Но Ирина лишь прыскает со смеху. А я губу закусываю. Ведь она права. Мелькали в моей голове такие мысли. Легкое решение проблемы. Игорь бы перебесился, но в итоге со мной остался. А эта Анжела (я узнавала) сирота казанская. Никто бы ее и не спохватился.
Потом вспоминаю большие глаза. Нет, глазища просто. По-детски наивные что ли. Тихую, спокойную речь. Плавные движения. Как будто она не идет, а балет на сцене танцует. И ведь ничего особенного. Полноватая даже на мой вкус. Опять же грудь вечно из-под блузок выпирающая. Словно по размеру купить не судьба. И никакой ухоженность. Никакого лоска.
Лучше бы она отпетой стервой оказалось. Действовать было бы гораздо легче. Но трогать эту ромашку, все равно что замахиваться на ребенка. Гадко. Низко. Не мои методы.
Ну, вот что он в ней нашел?! Разве я хуже?! В сто, нет, в тысячу раз лучше! Но он за каким-то лешим выбрал эту Анжелу. Ребеночка ей заделал. А со мной даже раз не смог переспать. А я, между прочим, жена. Законная.
Я сегодня в салоне красоты полдня угрохала. Из шатенки в платиновую блондинку перекрасилась. Следующие полдня в магазинах спустила. Наряды, халаты, нижнее белье. Все для любимого мужа. А он так и не приехал. А у нас, между прочим, сегодня юбилей. Два месяца семейной жизни.
Бокал у Соболевой отнимаю и еще глоток делаю. Она опять, зараза, на себя тянет.
– Вкусное! Оставь и мне!
– Слушай! Закажи себе сама! – отмахиваюсь.
Мы ведь и правда не подружки из одного бокала коктейль хлебать.
– У тебя вкуснее.
– Ну, что за глупости! – бубню я.
Она вздыхает. Бросает последний взгляд на напиток в моей руки и жест бармену делает. А через несколько секунд перед ней уже точно такой же бокал. Только полный. Даже больше, чем у меня, по-моему, налили. И сам бармен прямо сияет. Все вокруг нас трется.