всё дальше
сильнее…
вот тут-то леса отгулялися
тут-то войнушки забылися
кто-то тут выключил свет
и стало
совсем
не грешно…
31314
болело в груди лишней косточкой
разгружало вагоны с дефицитным углём
сбегало чрез кожу любовью и по́том
считало секунды до
траурной песни во славу героям
великой победы
большущего дня
двумя слезинками небо разукрашивало
цве́та давало и живости
пустотою глаз стирало дороги
со школьной доски на уроке математики
шло очень грузно, смеркалось
подпрыгивало на поворотах
кружилось на месте
глянуло в зеркало мимоходом
и увидало
как Босх рисует человечков на полях
чересчур общей тетради
как сбивчиво дышит
нервно кашляет
стучит отрешённо ногою об пол
торопится
доходит до финала истории
самым первым
и очень одним
каким-то весенним
бумажным корабликом
в Волге-реке.
было подснежником в степи
одним грозным весёлым цветком
посреди бела дня
блестящей Луною в лужице
очень грязною
самой вкусною.
21214
с коварным вскриком сгорела лампа
погасли ночи, сломался компас
стошнило словом, сплясали ноги
а кто-то бросил об стену глобус
пришлось вертеться на поворотах
копытом землю винить во благе
в снегах зарыться и ждать подушку
и прятать пули в цветной бумаге
испить дождями и ставить точку
забыться тенью в чужих фасадах
дорогой к дому да через ночку
что воспевалась в ничьих ансамблях
метать посуду по ветру круто
дождаться клетки и верить в чудо
закрыться в буквах и на ладони
ножом картины писать
как будто….
17112
и вот я сижу за старинным столом.
я думаю, надо бы, надо бы что-то сказать.
и минимализм мне врывается в душу,
где с этих вот пор –
лишь серое небо,
такое осеннее
и ровное поле,
без краёв, без оглядки,
и только вороны
и только вороны
летают тайком,
и мыши шуршат чуть поближе к ушам,
и ночь сатанеет и тянет уснуть.
и мошкара глупых слов.
а что я отвечу?
ответ на всё – поле.
ну что мне сказать…
а мошки-слова так противно кусают,
я уж отбиваюсь,
и так вот и сяк,
да всё бесполезно, ну что ж тут попишешь…
вот пиво стоит,
так может быть,
может быть
выпить его?
на поле дожди заиграют косые,
и мышки запрячутся в щёлочки нор,
и травы пригнутся,
вороны вернутся,
когда всё закончится,
и скажут они:
"это хорошо!"
25713
***
грозящий обрушиться мир
на нас посылает дождь.
ты скоро пойдёшь за газетой,
автобуса смирно ждёшь,
а он иногда не приходит…
и хочется выть от усталости,
метки расставить и впредь уж