Был у его Пепелюги еще один недостаток, который доводил до бешенства отца, короля Милана. Королева не могла родить наследника. Но Александру и это было неважно. Наследником можно было назначить кого угодно, хотя бы одного из братьев королевы или кого-нибудь из черногорской династии, Скупщина бы проглотила, куда она денется. Но злость в адрес королевы за ее позорную мнимую беременность демонстрировали решительно все – и двор, и родня, и оппозиция. Королю было решительно все равно, родит она детей или нет, но на бедняжку Драгу так насели со всех сторон эти страждущие продолжения династии, что ей и впрямь ничего не оставалось, как заработать невроз на этой почве. Так что за историю с якобы беременностью король и слова не сказал плохого возлюбленной своей супруге. Только утешал в минуты отчаяния, когда она, рыдая, поглощала горы венских пирожных с кремом и била дорогой хрусталь.
А уж какие отборные потоки грязи лились на его милую Драгу в прессе и светских салонах, не говоря уже о базарах по всей стране! Но странно – чем больше ее поливали, тем сильнее он хотел защитить и порадовать ее. Назло всем, всему миру. Он поселил королеву в своем роскошном дворце, построенном еще при отце, с грифонами и кариатидами – не хуже, чем в Вене. Осыпал ее бриллиантами, которые она так любила, и дорогими подарками. К ее услугам всегда были лучшие парижские портные, изящно драпировавшие ее выдающуюся во всех отношениях фигуру. Да и охраняли ее лучше, чем его королевскую особу.
Тут вдруг показалось королю Александру, что пышный балдахин над королевской кроватью заколыхался, и оттуда высунулась… Она самая, Черная рука! Король отдернул полотнище балдахина, за ним была пустота. Он провел рукой по покрывшемуся испариной лбу. Определенно, им с Драгой надо было отдохнуть ото всего этого безумия. Съездить куда-нибудь во Францию или в Италию. В Биарриц, например. Или в Висбаден. В этой стране, с какой бы жалостью не относился король к своей Сербии, ничего хорошего отродясь не происходило и происходить не могло.
Король вернулся в свой кабинет и выпил стоявшее на столе вино. Разумеется, французское, из лучших подвалов Бордо. Не пить же ему тот жуткий бренди из гнилых слив, который так любят местные крестьяне и который ни один нормальный человек даже в рот не возьмет. Здесь хорошее вино делать не умели. Здесь вообще ничего не умели, кроме как только резать друг дружку, тащить все, что плохо лежит, и кричать о величии страны.