Город… Уже не слышно его шума, он почти спит, дремлет. Даже таксисты разъехались.
Но мне они неинтересны, в этот день я буду гулять, а утром встречу ее…
Мое внимание привлекает яркая вывеска «Посидим, поедим». Вывеска очень яркая, а внутри – дешевая забегаловка, в которой воняет горелым маслом. Почему никто не делает наоборот, ведь это логично. Готовить вкусную еду с приятным запахом, а вывеску можно совсем не делать, и так люди будут идти.
Продавец стоит ко мне спиной и делает шаурму, мое внимание привлекает человек, сидящий за стойкой. Он смотрит в окно и что-то пишет в блокноте.
Мой пристальный взгляд заставляет его повернуть ко мне голову. Он улыбается.
– Не советую вам тут есть, – предупреждает он.
– А вы? Вы же тут едите!
– Я да, но мне надо.
– В каком смысле?
– Я художник, я рисую картину про людей и город. Я пожру тут, потом выпью пиво и пойду рисовать.
– Зачем?
– Зачем рисовать?
– Не-е-т. Зачем жрать тут, если не советуете.
– Я рисую музыканта, который сидит на вокзале и ждет свою возлюбленную. Он поет ей песню про любовь, а она не придет, потому что до этого он ее прогнал. Мне надо чувствовать его боль, но я не могу просто так чувствовать его боль. От этой еды болит желудок, меня тошнит, так я приближаюсь к его боли.
– А почему бы просто не отрезать себе палец? – вылетает у меня.
– Эту идею я придержу для другого раза, когда буду писать про мертвого человека.
Ему подают шаурму, а я покупаю обычный кофе и пачку сигарет «Mallboro». Я всегда курил только их, во всем виноват фильм, а точнее, фильм «Харли Дэвидсон и Ковбой Мальборо».
Я делаю глоток. Кофе горький и сладкий. Выхожу на улицу и закуриваю. Выдыхая дым, не чувствую ничего. Обычно в фильмах в такие моменты герой чувствует облегчение, а я ничего.
Я направляюсь в сторону моста, мне нужно попасть на другую сторону города… Я возвращаюсь домой… Делаю вид, что возвращаюсь.
Затяжка. Глоток кофе.
Ко мне навстречу быстрым шагом движется толстый мент. Что такое?
Он увидел пистолет? Бля! Может, не ко мне.
Я оборачиваюсь. Сзади никого. Значит, ко мне.
Остановиться – единственный вариант, что я и делаю, при этом еще приопускаю руку с сигаретой, чтобы сразу выхватить пистолет. Стрелять в голову? А смогу ли я выстрелить?
– Потушите сигарету! – говорит он мне, тяжело дыша.
И все, только из-за этого и бежал?!