Трубы шипят, оркестр фальшивит,
скрипки напиливают скандал,
а дирижёр за пультом губы кривит, —
какая музыка, когда среда…
В антракте музыкантам водка,
а зрителям всем кофе-чай,
а дирижёра снова выдаёт походка —
он виски принял сгоряча.
Моцарт с Бетховеном сплетались,
Прокофьев с Пьяццолой пел,
и концертмейстер с дирижёром поругались,
и зал встрепенулся и повеселел.
До драки не дошло и, слава Богу,
валторна выдала пассаж,
альты сыграли посошок всем на дорогу,
и зрителей позвали в Эрмитаж.
И я там был, резвился, как умею,
с ударными дробил тоску,
а с трубачами поднимал свой флаг на рею,
трамбуя диссонанс в строку.
Из года в год гармония левеет,
становится доступней простакам,
и бунт из хаоса когда-нибудь дозреет…
22.10.2018