Собственный отец проявил ко мне жестокость, и грудную клетку сдавливает нарастающий ком обиды.
– Я больше этого не выдержу, Кристи, – мама отстраняется и берет мое лицо в ладони. – Так больше не может продолжаться. Теперь он добрался и до тебя. Мы сейчас же уезжаем, – ее голос стал твердым, а взгляд полон решимости.
– За что он так со мной, мама? Что я сделала не так?
– Это не твоя вина, Кристи. Это я слишком долго ждала, – мама поднимается на ноги и помогает встать мне. – Я должна была раньше закончить это. Когда-нибудь он убьет меня или покалечит тебя. Иди в свою комнату и собери все необходимые вещи, потому что мы больше сюда не вернемся, – мама уходит в свою комнату, и я делаю так, как она сказала.
В пятнадцать лет начать новую жизнь не так то просто, но я должна это сделать ради мамы. Она слишком много лет терпела жестокость отца.
Открываю шкаф и достаю снизу чемодан, которым воспользовалась лишь один раз, когда ездила с отцом в Лос-Анджелес. Мне было одиннадцать, когда он взял меня с собой в командировку, и мы провели там замечательные дни. Наверно, это были самые счастливые дни с отцом, которые мне запомнились. Поворачиваю голову и смотрю на фотографию, стоящую на прикроватной тумбочке, где мы с папой запечатлены в той поездке вдвоем на берегу Тихого океана.
В моменты, когда отец не пил, он был хорошим, но за последние годы, когда его бизнес начал нести финансовые потери, отец начал чаще злоупотреблять. И все это отражалось на его поведении и отношении между ним и мамой. Он стал агрессивным и мог без причины ударить ее. А со мной он почти перестал проводить время. И я больше не чувствовала от него отцовской теплоты, которой мне так не хватало.
Через полчаса, собрав все, что смогло поместиться в багажник маминой машины, выезжаем со двора дома, в котором я прожила всю свою сознательную жизнь, и мое сердце просто разрывается на части. Здесь осталось много воспоминаний, как хороших, так и плохих.
С грустью провожаю взглядом родные места и отклоняюсь на спинку сиденья. Дотрагиваюсь до своей щеки и кривлюсь от боли, пронзающей ее.
Смогу ли я когда-нибудь простить отца за то, что он сделал?
Я не знаю…
Но за то, как он обращался с мамой, я точно не смогу его простить.
Чувствую, как мама берет мою руку и крепко сжимает ее. Поворачиваюсь и вижу на себе ее взгляд, полный боли и вины.