К чему ведут все споры в глубине стаканов.
Вот полночь пробили часы,
Как вдруг меняется картина,
Из-за стола встает мужчина,
И в сторону двери идет,
Изящный сделав поворот,
Промолвил он из темноты:
«Я. господа, вполне достиг предела в наслажденьи,
В беседах сочных ваших. Знайте лишь одно:
Кто прав окажется из вас в своем глубоком убежденьи,
Тот сгубит навсегда прекрасный гений друга своего.»
И вышел темный гость,
Лишь скрип двери раздался,
И стук ботинок удалялся.
У каждого поэта лоб,
Был погружен в холодный пот,
И челюстей трещала кость.
Умы свернулись кверху дно,
Вовек такого не видали,
И как же так не замечали,
Того, кто появился вдруг извне,
Свой лик скрывая в темноте,
За пышным дружеским столом?
Похоже это злая сила,
Или извечный дух поэта,
Что проживает где-то,
Среди людей обычных,
К явлению такому не привыкших,
Или же их муза посетила?
Иль Дьявол сам пришел?
Ни догадаться, ни спросить,
И только в памяти хранить,
Минуты рокового дня,
Каких боялись, как огня,
Что света стал лишен…
Забудем все и будущее глянем:
Вот милый двор,
В округе солнечное лето,
В беседах вновь живут поэты.
Прошли уж многие года,
Но с той минуты никогда,
Не прекращался вечный спор.