Бухломицин. Сборник злободневных стихов - страница 2

Шрифт
Интервал



Летят двоичные страницы

В жар электронного угля:

Щит Марса – символ единицы,

Венеры зеркало – нуля. [8]


И лихо пишется сегодня,

Как будто принял сотню грамм,

И скоро праздник новогодний

Пройдёт по цифровым домам.


Но чтобы сотня граммов текста

Вплеснулась в интернет-окно,

Людей особенного теста

С горящим сердцем чтить должно.


И пепел взнёсшихся поэтов

Снегами падает на мир.

Ты не однажды видел это,

Но не узнал, что твой кумир,


Не избежав огня тщеславья

И страшной смерти не боясь,

Взлетал с лугов и разнотравья,

Под славу ввысь, пав мёртвым в грязь.


В излом лучей, звезды касаясь,

Летят друзья – им несть числа,

Так, будто волнами вздымаясь,

Планета бурею пошла.


Нас тщетно держит смерть на мушке,

Сжигая лётчиков в огне.

В сети летает даже Пушкин, [9]

Не говоря уж обо мне.


[1] – известный поэт,

[2] – 1968 г.р.,

[3] – я служил в тех же войсках, что и Ю. Гагарин, только позже, штаб в/ч 32103 и запасной центр управления полётами, Управление наземными космическими средствами, 153 ГНИИЦ МО СССР, Краснознаменск (бывш. Голицыно-2) – 41 километр Минского шоссе, секретный отдел, старшина запаса, делопроизводитель, 1986—88.

[4] – потерялось здоровье,

[5] – лёжа на спине,

[6] – известный поэт,

[7] – известный поэт,

[8] – летящие цифры – это люди, мужчины и женщины, супружеские пары в трактовке астрологических имён планет Солнечной системы,

[9] – учитель стихосложения, убит, но не погиб.

ТРОЕ СУТОК ДО СВИДАНИЯ

Мне ждать осталось трое суток
Касания твоей руки.
Четыре тысячи минуток
Что делать мне? Пишу стихи.
Куда сходить? Схожу в заснежье,
Сегодня ночью намело.
На что смотреть? На зарубежье,
Где наших много полегло.
Что нужно мне? Немного кофе
И пару пачек сигарет.
Я не погибну в катастрофе,
Среди снарядов и ракет.
Не встану я на баррикады,
Не будет мне ничто грозить.
Четыре тысячи минуток
Мне надо как-то пережить.

МОЁ ВОСКРЕСЕНЬЕ

Нечем заняться. Рифмую время,
Скручивая его в строку ДНК.
Чтобы оно понижало бремя:
Гнёт ожиданья убьёт строка.
Рифма моя охлаждает тело,
Будто фреоны из сплит-систем.
Всё же стихи – какое-то дело,
Чтобы себя не грузить ничем.
Облюбовала гнездо ворона,
Дуб перед окнами, там гнездо.
Старое дерево, мощная крона,
Новости. Путин. Война. Дзю-до.
Эта зима прослыла бесснежной,
Только февраль навалил снежок.
Кожа от снега становится нежной:
Снег – дистиллят. Наука, дружок.
Кто бы со мной сегодня поспорил?