Мне жаль себя… Нет, ныть я не мастак.
Мне жаль себя, что невпопад родился.
А потому и делал всё «не так»
И «не туда» пришел, куда стремился.
Восьмой десяток мне, но я ещё не стар,
Я даже юн, да только очень болен.
Горит, горит в груди моей пожар,
И потушить его я сам не волен.
Как тяжко мне! Кружится голова,
Я чувствую как вздрагивают руки,
Как всё труднее подбирать слова.
Вот звон в ушах…
О-о… Как знакомы звуки!
Я помню их,
как помню блеск штыка,
Коловшего меня в ребячьей зыбке,
Как звон уже пустого котелка
У детских ртов, не знающих улыбки.
Я помню их как шум днепровских вод,
Упавших с высоты, как треск забоя.
Как лязг цепей,
как сорок первый год,
Как многолетний гул сплошного боя.
Я помню их как смрад горящих тел,
Как злой отрывок ненавистной речи,
Как груз недетских и неженских дел,
Обрушенных на худенькие плечи.