Дом при Луне. Стихи и проза - страница 14

Шрифт
Интервал


                 «Мы не осиротим мать свою».
                                               Джойс (англ.)

Солнца лучик

                      Солнца утреннего лучик
                      Бьётся в окна по зиме,
                      И не знаю, где мне лучше,
                      Здесь, в тепле, иль на земле.
                      И спросить себя несложно,
                      Чью же радость разделить,
                      Посмеяться с мамой можно,
                      А с отцом всё пошутить.
                      Лица их давно далёки,
                      Где тревожный свет луны
                      Меж туманов светит легкий,
                      Достигая синевы.
                      И рассказывая были
                      Все от первого лица,
                      Знаю, ведь меня любили
                      Не для красного словца.

СНЫ ПРОРОЧЕСТВА


                  Над каналом белая тень,
                  Серебристым узором легла,
                  И закатом кровавился день,
                  Жар истомы сжигая дотла.
                  И глазами рождённый вопрос
                  Отражением белой луны,
                  Дней, сиявших отчаяньем грёз,
                  Стал пророком, отдав свои сны.
                                                 ***
                  Ушло аравийское лето,
                  И север дохнул серебром.
                  У ветра спрошу: «Где ты, где ты?»,
                  А он промолчит о былом.
                  И небо, усталое к ночи,
                  Украсит лучами узор,
                  Под кронами ясеня, молча,
                  Напомнив твой ищущий взор.

ХОЛМ ПРОШЛОГО


                 К холму над  прошлым  не хожу,
                 Летучих теней стая в сердце,
                 В надгробья  думам  не гляжу,
                 Они звучат, как иноверцы.
                 Зелёный стелется покров,
                 Он рук любимых  ждёт награды,
                 Всё ж верую в надёжность  слов,
                 И чувств, не знающих преграды.
                                       ***
                 Упавший в воду  клён,
                 И светлый пруд под ним,
                 В воде томится чёрный лён
                 На полотно  храним.
                 И спеет колос в пустоте,
                 Ласкаемый теплом,
                 А волны трав, скрывая грех,