Хотя зачем он вообще про это думает?
Да потому что жених сияет во все тридцать два, а невеста… Улыбается, конечно, но глаза…
А глаза и велено перерисовать.
Это что ж получается, Эдик дразнил, смеялся, а сам ещё тогда смекнул? И объяснять не пришлось, что мечты мечтами, а чтобы сбывались – это уже искусство. Или волшебство, как он в детстве думал. А может, и то, и другое.
Да только не идёт оно. Гиперреализм и всё тут. Вплоть до пор на коже. Каждый волосок, ресничка, все переливы оттенков в хрусталике… По итогу тот же диджитал, только маслом. Ловкость рук и никаких чудес.
Высветился входящий от «Единицы».
– Привет, Гудвин!
– Привет, почему Гудвин?
Карандашом черкнул крест на листе бумаги.
– Ну, для Гарри ты староват, не находишь? Как там волшебство?
– Работаю.
Штриховкой передал объём крестовины.
– Всё ещё?! Слушай, свадьба на носу! Ты мне нервы делаешь. Мне Ольгиных закидонов хватает. Договорились же!
– Да, но…
От каждого конца крестовины вниз потянулись нити.
– Давай без «но». Не хочешь, чтобы она была счастливой?
Тряпичный человечек повязан нитями по рукам и ногам.
– Не слышу!
– Хочу…
Смял лист с наброском.
– Её счастье в твоих руках. Просто сделай!
Звонок прервался.
Тихон перезвонил, стал объяснять, что он не знает, в чём причина, в фото или в заказе, что не идёт у него, предупреждал же… Всё это время доброжелательный голос сообщал: «Аппарат абонента выключен или…»
«Её счастье в твоих руках» – пульсировало в висках сначала Эдиковым напором, потом собственным шёпотом. Когда губы пересохли, он понял, что повторяет это вслух.
Закусил губы. Закрыл глаза.
Оля была рядом. С ним. Не с Эдиком. Глаза полны счастья, можно утонуть.
Рука обрела уверенность, кисть – послушание.
Глаза открыл, когда закончил работу.
Сделал. Счастливой.
Копию завершал месяц спустя.
Оля улыбалась с картины. Глазами. Ему. Нужно было только оказаться рядом. На холсте. Нужно…
До выставки оставалось меньше недели, а он всё ещё не мог решиться.
Он никогда не рисовал себя. Но может же он хоть раз? Имеет право? В памяти всплывали строки из «Пикника…»: «Ведь не может же быть, чтобы он хотел плохого!.. Счастье для всех? Даром? И пусть…»
Пусть!
Смотрел в зеркало, долго, неотрывно, пока черты не стали расплываться и деформироваться в геометрические фигуры. Уткнулся лицом в ладони.
Какое-то время водил кончиками пальцев, ощупывая, как слепец, свои ранние морщины на лбу, горбинку носа, острые скулы. Будь у него глина, он бы вылепил себя нового. С волевым подбородком.