Мы любим в таком виде время года,
Которое приносит нам покой…
Пришёл возвышенный подъём души,
Объединенье завершилось.
Российский мир раздвинул рубежи,
Часть регионов возвратилось…
Судьба с бедой – все восемь лет обстрел –
Донбасс осколками терзали.
Страдал народ, мучительно скорбел,
В огне, в подвалах проживали.
А Украина, русский род кляня,
Войну готовила, зверея.
Во лжи погрязла, правду хороня,
Людей, что с юга, не жалея.
Один народ, казалось бы, родной –
Отчизна, видно, не едина.
Политикой лукавой, обходной
Душила право славянина.
Но день настал, вернулись наконец
В объятья матушки-России.
Молился сталевар, ниц падал жнец
В знак благодарности мессии.
Голосование прошло вчера,
Сегодня бой за право наций.
Закончим быстро брань – пришла пора,
С фронтов ждём действенных реляций[1]…
Не осень в грусти нашей виновата
Ах, осень, тяжёлое бремя,
Дожди да туманы нам шлёт.
Настало печальное время
Для птиц – их гнетёт перелёт.
Земля переполнена влагой,
Дорога скверна, грязь кругом.
Лишь гуси спокойно ватагой
Плывут на пруду за селом.
Душевность зазря отдавая,
Жалеем, печалясь за всех,
Подчас о себе забывая,
Считаем, что чёрствость есть грех.
Живём и не помним о главном,
Обыденность сутью зовём.
В значении неравноправном
Как прежде груз тяжкий несём.
Зависимость душу мочалит
И сердце рвёт в клочья порой.
Внутри меж собою скандалит
И колет длиннющей иглой.
Ненастье всегда удручает,
Настраивает на печаль.
Всё так, жизнь спешит, улетает,
Становится чуть себя жаль…
И просим мы, просим погоды,
Всё ищет весёлый настрой…
Когда растворятся невзгоды,
То день вспыхнет вновь новизной…
Обыденность житейского процесса
Жил и живу в прекрасном граде Ливны,
Здесь много зим и вёсен повстречал.
По молодости мысли позитивны,
А впереди большой потенциал.
Любимой рвал сирень, дарил букеты,
От милых чувств огонь горел в груди.
Не пел, признаюсь, под окном сонеты,
Но был так счастлив с суженой в пути.
Жаль, время тает, годы улетают,
Жена, есть дети, внуки подросли,
Они заботой в жизни согревают,
Тепла под старость в быт преподнесли.
Обыденность житейского процесса,
Быть может, грусть навеет в день смурной,
Но не важны излишества эксцесса,
Ценна лишь суть с душевной чистотой.
Идут года, всё вроде как обычно:
Работа, дом и внутренний покой…
Со стороны как будто флегматично,
Но мы живём, довольствуясь судьбой…