Так что жертвую разговором с ней – во имя своего собственного здоровья. Завтра воскресенье. Мой единственный выходной. Тогда и поговорим обо всём… А сейчас мой мозг требует перестать вибрировать по поводу и без, и приготовиться к отдыху.
- Ладно, - бурчит Динь-динь недовольным голосом, - хорошенько выспись. Я принесу печеньки.
- Спасибо, - выдавливаю из себя улыбку и отключаюсь.
Да, в такие моменты я действительно понимаю, за что она в своё время назвала меня киборгом. Я реагирую на происходящее не так, как обычные люди: потому что чаще всего у меня нет времени на проявление соответствующих эмоций… или нет на это сил.
Эмоции – это энергия. А её мне чаще всего тоже не хватает…
Так что, в отличие от Риты, я не прячу своё «я» - я просто не имею возможности его показать.
И иногда мне кажется, что я уже не знаю, какая она – я, на самом деле…
Это страшно. Но это – моя реальность. Когда на тебе висит ипотечный долг отца, а за твоей спиной лишь одиннадцать классов школы – хочешь не хочешь, а начнёшь делать всё, чтобы выжить. Моя мама давно умерла, мой отец сидит в тюрьме, и у меня даже не было возможности поступить в институт: ведь я должна была зарабатывать деньги и ежемесячно выплачивать за квартиру, которую папа так неосмотрительно приобрёл, полагая, что его бизнес-идея выгорит…
Не выгорела. И теперь я всё тяну на себе. Мне двадцать один, и моя мечта выучиться на медика и стать хорошим доктором с приличной зарплатой - успела покрыться пылью, а потом и вовсе исчезнуть в океане всех моих не воплощенных «хочу».
Теперь у меня только одна цель: закрыть ипотечный кредит. А потом…
О «потом» буду думать после. Сейчас у меня на это просто нет времени… как нет времени думать о том странном парне в респираторе, который уже дважды за меня заступился.
Защитил? Спасибо. Надеюсь, не буду должна.
В данный момент в приоритете – выспаться. И пусть весь мир подождёт…
***
- Ты что, серьёзно?.. Опять влез в это? – голос в наушниках заставляет молодого человека поморщиться.
- Сегодня я бил по лицу, - спокойно сообщает он, откидывая влажные салфетки в мусорный бак; затем смотрит на свои костяшки, только что очищенные от следов чужой крови, - их босс заметит увечья, и начнётся хоть какое-то движение.
- Ты уверен, что у них есть босс?
- Это не уличная шпана. И игрушки у них не детские. Просто они пользоваться ими не умеют, - молодой человек разворачивается и идёт к дороге.