Алик не был обижен на дружка. Он даже обрадовался, узнав в худом, почти взрослом парне Вадьку.
Но тот лишь холодно отстранил его от себя.
– Прости, – хрипло сказал он. – Так получилось. Но я всегда помнил о тебе…
– Это хорошо, что ты помнил, а то я уже тебя забыл, – вяло и язвительно заметил Алик.
– Я приехал проститься. – И он низко опустил голову. Щеки его пылали лихорадкой.
– Ну, прощайся, – сунул руки в карманы Алик.
– Вот! – И Вадька поднял рубаху. Алик отпрянул. Вся спина Вадика была в больших ярко-красных, словно покрытых лаком, болячках и рубцах. – Сифилис…
Алик помрачнел и пошел от Вадьки прочь. А Вадька стоял на месте, как вкопанный.
Ночью в сарае, где хранились дрова, Вадька повесился. В том месте, где когда-то они распивали «Агдам».
Алик, уткнувшись в подушку, безмолвно плакал.
Когда пришли сотрудники милиции, чтобы арестовать его, он едва стоял на ногах: сотрясались от горя плечи, страшно болела захолодевшая грудь…
Их крестили не в церкви. Бородатый, в блестящей ризе протоиерей черпал святую воду, мокрой холеной ладонью проводил по короткостриженным головам.
– Отрицаешься ли сатаны и всех дел его, и всех агел его, и всего сложения его, и всея гордыни его?
Тридцать колонистов, от четырнадцати до шестнадцати лет, в дрожащих пальцах, синих от наколок, держали тонкие, изящные свечи.
– Отрицаюся…
На каждом чистая, модная рубаха – подарок церкви – новые крестики на алой тесемке.
К Альберту протоиерей подошел отдельно, видимо, привлекли его большие темно-карие глаза.
– Батюшка, символ веры гласит: признаю одно крещение для прощения грехов… Так что же делать во оставление грехов?
– Хорошему учишься у хороших людей. Мужеству – у мужественных. Честности – у честных. Ум берешь – у умных. Доброту – у добрых!
Священник перекрестил Альберта.
– Вот так мой отрок!
Кто-то из них обречен… После колонии их снова привезут в колонию, только уже строгого режима, а то и в тюрьму. Такова доля многих бездомных пацанов, для которых свобода – только миг между прошлым и будущим, очередная вылазка «в свет», а зона – дом родной. Воля… Сколько их цеплялось за нее, так и оставшись за бортом. И хотя без воли нет зоны, они чужие в этой жизни – чужие по складу и происхождению. Я – вор, родился и помру им…
Альберт, оказавшийся за колючей проволокой, как никто понимал эту роковую круговерть… Нет, на колонию он не в обиде: она приняла как своего. Кто, «моталки»? – Наш, из «авторитетов…»