Подавляю рвущуюся наружу горькую усмешку. Это все нервы. И страх. И пока еще неясное ощущение свершившейся в этом роскошном казино катастрофы. Но, в самом деле, разве можно проиграть живого человека? Мы же не в Средневековье! Мне бы просто забрать отсюда Дениса и вернуться с ним домой. А там мы что-нибудь придумаем. Зная мужа, не удивлюсь, если у него уже есть какой-то план.
На нетвердых ногах двигаюсь к кабинету, в котором полчаса назад Стас Крестовский выдвинул свое дикое условие. Остановившись перед лакированной дверью с замысловатыми узорами медлю – наверное, просто боюсь зайти внутрь и услышать подтверждение собственным тревогам. Осторожно касаюсь позолоченной ручки и, нервно сглотнув собравшуюся во рту слюну, вхожу в роскошный кабинет, пропитанный сигаретным дымом и дорогим парфюмом.
Денис здесь. Сидит на кожаном диване и задумчиво вертит в руке пустой стакан из под виски.
– Дэн, – срывающимся голосом зову супруга ласковым именем, которое обычно храню для особых случаев.
Он не реагирует. Продолжает изучать стакан, погруженный в собственные мрачные мысли.
– Денис, давай уйдем. Хватит.
Внезапно муж с грохотом ставит стакан на стеклянный стол, заставляя меня вздрогнуть от неожиданности. Откинувшись на спинку дивана, прикрывает глаза. Впервые за вечер у меня создается ощущение, что он не хочет на меня смотреть, не хочет, чтобы я находилась рядом. Я подхожу к Денису и трясу его за плечо в надежде получить хоть какую-нибудь реакцию, вынудить открыть глаза, поговорить, но добиваюсь лишь грязного ругательства, которое легко срывается с его губ.
– Пожалуйста, милый…
Присаживаюсь рядом, обвиваю руками его плечи. Муж, наконец, открывает глаза, только в его остекленевшем взгляде такая пустота, что мне становится по-настоящему страшно.
– Ты должна остаться здесь, – невнятно бормочет он.
– Не должна, – возражаю я, чувствуя как на спине выступает липкая испарина. – Я поеду домой вместе с тобой.
– Не поедешь, – муж поднимается с дивана и, слегка пошатываясь, направляется к окну. – Нельзя.
– Что значит нельзя? – мое дыхание учащается, а пульс достигает критической отметки.
– Это не шутки, Саша! – рявкает Денис, не оборачиваясь. – Включи голову!
– Нет, – в отчаянии шепчу я.
– Через десять дней сможешь вернуться домой, – продолжает он бесцветным голосом. – Крестовский тебя не обидит. Он мне пообещал.