Что было – вспомнилось. Что будет?
Что потерял, а что нашёл.
Года мелькают пред глазами,
А волос чёрный, не седой.
Что было в прошлом между нами? –
Не раз, конечно, не с одной.
И петь так хочется, и слушать,
Чтоб скрипка плакала душой!
А изумруды кружат, кружат
Под чьей-то ласковой рукой.
И я ту руку ощущаю,
Но где-то рядом, не со мной.
Я ничего не отпускаю.
Мне быть так хочется собой.
И как же всё вокруг красиво!
Дышать бы воздухом, дышать…
Пусть хоть на миг так всё застынет,
Другого чтоб вовек не знать.
2021 (2023)
Ты ведь не можешь просто жить,
Не можешь ты любить и верить.
Всегда ты знаешь, куда плыть
И кто, возможно, будет верен.
Так много истин и причин,
Так много притчей и истоков.
Но ты всегда ведь был другим!
Возможно, в этом ты и проклят.
Но есть всегда всему черта,
И есть другие всё же люди.
Другим не будешь никогда!
И в этом что-то есть и будет.
Но ты не смотришь в злую быль,
Ты видишь доброе, и всё же…
Дорога дальняя, и пыль
Глаза застелет болью, может.
И нет, пожалуй, и причин.
И нет, пожалуй, самой боли!
Твой камень, что давно остыл,
Строка собой согреет, может.
2021 (2023)
Красивая история, как в сказке,
Сюжет, не растворённый в зеркалах.
Немножечко размазанные краски,
Чтоб слёзы проявлялись на глазах.
Как спящая прекрасная Принцесса,
Которую однажды Принц нашёл.
Но утром, ранним утром, на рассвете,
Как будто растворился, он ушёл.
Он просто приходил к тебе однажды.
Однажды он цветы тебе дарил.
Художник своей кистью что-то мазал.
На самом деле – просто он творил.
Ему ты ничего не говорила,
Не спрашивала даже, но ждала.
Не зная ничего о нём, любила,
Конечно же, любила как могла.
А он смотрел в глаза твои хмельные
И просто улыбался и молчал.
Он гладил твои волосы, и были
Вы с ним, как тот художник рисовал.
И эта сказка больше не кончалась,
Ведь не было написано конца.
Судьба сюжетом словно любовалась,
И сказку сохранили зеркала.
2021 (2023)
Между прошлым и будущим нечто.
Между мной и тобой пустота.
Невесомой вуалью на плечи,
Но так давит твоя красота.
Как младенец в своей колыбели,
Я качаюсь, качаюсь, не сплю.
Только вороны сказки мне пели,
Но я сказок таких не хочу.
Кистью пишется новая сказка
О несбыточной, вечной мечте.
Подмешаю художнику краски
Так, чтоб он написал о тебе!
Отражение в зеркале тает,
Тает в памяти грешной вуаль.
Как магнитом меня снова манит