«Здесь такое спокойствие и тишина.
К чему лить кровь за очередного царя?
Постоянные сборы и железа звон,
Плач побеждённых и раненых стон».
Так у предыдущего знахаря и осел.
Тот уж умер, но Скорила не жалел,
Что вместо яростного мечом махания
Душа с природой обрела понимание.
«Привет, дедуль! Устала, пока шла,
Да ещё этой ночью совсем не спала.
Наших-то опять отправили на задание,
Вот мы с Котисом до утра на свидании
И пробыли. Не переживай, травку дала
И, чтоб жевал, обещание с него взяла».
«Вот и умница! А у меня с самого утра,
Видно, на непогоду побаливает нога.
Уж и так и сяк конечность положу,
И всё равно крутит – видно, к дождю».
«Не-ет, погода должна быть ясной,
Перуна не гневи понапрасну,
Ведь гетские пророки все в унисон
Объявили свой предвидящий сон,
И про сырость ни слова не слыхала,
А я о-очень близко к трибуне стояла!»
«Выходит, врун твой дед Скорила?»
«Ну что ты, я такого не говорила.
Может, раненая нога болит просто так
И с переменой погоды не связана никак.
Лучше давай заварим душистой мяты,
Да пойду отсыпаться в твои палаты».
Знахарь внучку любил за красу и нрав.
Подумал: «А может, и верно, я не прав?!»