Размышления о жизни и смерти. Лирика. Философия. Том II. Собрание сочинений - страница 15

Шрифт
Интервал
         Творю,
                Созидаю я сам себя.
         Растворюсь
                Я в природе, себя возлюбя!
2 марта 2021 года.

Акварель в рифме

          Акварель ты рисуешь словами.
          По весеннему настроению.
          И, без фото, я вижу глазами,
          Что весна придет в утверждение!
          Что ни буква, то кисточкой штрих,
          Что ни слово, то радужный цвет.
          В мир стихов твоих я так вник,
          Я открыл чрез тебя новый свет!
          Что ни строчка, картины объем,
          Чти ни катрен – панорама!
          Таю в творчестве весь я твоем.
          Это лучше любого бальзама.
          Акварель ты рисуешь стихами.
          Душу в каждую сточку кладешь.
          Я по правде скажу, между нами:
          Вдохновение мне ты даешь!
2 марта 2021 года.

С Днем писателя

          Писателем я стал недавно.
          А так всецело я – поэт!
          И в марте есть день тоже главный,
          Для тех, кто пишет жизненный портрет.
          Для тех, кто переносит душу
          Свою другим чрез слова.
          Не напрямую он обрушит,
          А в строчках принесет волна.
          Писатель чувствами делиться
          Готов, что ближе только вам.
          В потоках вдохновений устремится,
          Даря вам душу пополам.
          Я поздравляю всех коллег,
          Кто словом душу чертит смело!
          И с Днем писателя я поздравляю всех,
          Кто пишет, да и, кто читает это дело.
3 марта 2021 года.

Взорвать пустоту

          Март.
          Вьюга опять завывает.
          Я знаю,
          Снег…
          Осталось не долго.
          Бег.
          Колоду раскинула карт
          Гадалка, опять гадает.
          На полке
          Лежит неоконченное произведение.
          Затмение.
          Мой мозг
          Пуст.
          Продолжу ли я стихотворение?..
          Куст.
          Скоро почки на нем набухнут.
          Весна на голову рухнет.
          Как воск
          В свечи, снег растает.
          День время уже нагоняет.
          Тоска.
          Не могу я писать, почему-то…
          Но все же круто.
          Чека
          В сознании моем крепко
          Стоит,
          Надо вынуть…
          Взорвать.
          Чтоб потом продолжил я дело.
          Смело
          Писать.
          Будет в мыслях моих зацепка.
          Не ждать.
Следующая страница