обстоятельств со дна сундука.
Вынимаю надежды бесплодные,
отлинявшие и старомодные,
потому что не носят давно
эти в розовых рюшах фасоны,
эти туфли…
Иные резоны
правят миром.
Но мне всё равно.
Буду штопать, прилаживать латки,
разбирать кружева и перчатки,
пояса и атласные ленты,
и тетрадки, где шёпот стихов,
будто звук уходящих шагов.
Так уходят на дно континенты
в мир забвения, в толщу веков.
Всё проходит: потопы и громы.
Этот мир, непомерно огромный,
словно щепочку крутит Река.
Над причалами воют сирены,
дуют в парус ветра перемены
и иные зовут берега.
Порвались, перепутались нити.
Но останусь верна Атлантиде:
там, в прозрачно-зелёном зените,
невесомо плывут облака…