Иль ещё послушать и послать?
Было как-то буднично и серо,
И над равнодушною толпой
Речь лучистая того миссионера
Лентою струилась золотой.
Старичок седой и энергичный
Горячо и быстро говорил.
Дело, в общем, знал своё отлично -
Весь исторг религиозный пыл.
Он такие рисовал картины!
Он такое скоро обещал!
Ум мой обволок весь паутиной,
Только паутину я порвал.
Вот листаю яркие буклеты,
Родина их Лондон и Париж.
Ведь у них чего там только нет, а,
Делиться – так мечтами лишь!
Собеседник мой не унимался,
Как орудие расчехлил солдат,
Библию достал он и начался
Град из нескончаемых цитат.
– Вот в главе десятой предсказание,
«Не угаснет человечий род,
и наступит рай без опоздания…
– А когда?
– Всему есть свой черёд!
«…враз исчезнут горести и беды,
только счастье без ограничения…».
– Для чего? Ведь сладок вкус победы,
горечью минувших поражений!
«…и природа станет краше и богаче.
Урожай двенадцать раз в году,
тропики…».
– И что, не нужно дачи?
Жаль, люблю трудиться я в саду!
Вся во мне натура возмутилась
Против приторных и сладких грёз.
Может быть, оскомина набилась,
И пошёл я, и понёс в разнос:
– Жизнь без смерти просто наказание!
– Почему?
– Да как тут не понять! -
Вечное, никчёмное скитанье -
Дайте всем надежду умирать!
Вразуми, пусть мир в грехопадении,
В вечной он борьбе – не отдохнуть.
Может, прелесть вся в преодолении,
И в его реальности вся суть?
– Парень, нет, душа твоя заблудша.
Сатаною ум твой помутнён!
– Может быть, но только это лучше,
Чем поверить в сказку всех времён!
Мне сегодня рай пообещали -
Благодать Господню на земле.
Как-то всё топорненько подали,
Я ответил, углубляясь в детали,
– Знаешь, что, оставь его себе!
1997
Старики
Эй, реформаторы, крикните, ну же,
Текстом, открытым закон наших дней:
Тем, кому плохо – ещё будет хуже,
А беззащитных бить будут больней!
Многое стерпишь, природой раз дадены
Силы и ум – нас таких большинство.
Пенсионеры… отцы наши, матери,
Бабушки, деды…, а им каково?
От груза лет и от бед подуставшая,
Всё позабыв и уют, и покой,
В собственной родине изгоем ставшая,
Старость с протянутой ходит рукой!
Это они жгут костры возле почты,
Чтобы согреться с утра, на мороз
Гонит нужда, и не можешь помочь ты.
А государству до их разве слёз?
Это они не от жизни от сладкой,
Скромно, нехитрый товар разложив,
Всюду торгуют, а прибыль – десятка.
Лишь продержаться, тут не до нажив.