– Идите скорее на паспортный контроль, моя жена вам очередь заняла, а то мы без вас… никак… не сдвинемся.
«Проза» встает за женщиной и слышит ее ответ на вопрос пограничника:
– В Мариуполь!
Через пять километров, проехав военный блокпост, «Проза» останавливается снять номера и осмотреться.
Рассвет. Слева видны серые стены древней крепости. Возможно, это стилизация под древность. Проверить? Не получается. Зоны покрытия здесь нет. «Прозе» приходится отвыкать от привычки лезть в Википедию с любым вопросом.
Справа красный шар отрывается от поверхности Сиваша и постепенно наливается огнем. День будет жаркий.
Два вертолета: «кашка» – Ка-52 и «мишка» – Ми-28 с рокотом проходят на бреющем через солнечный диск.
Следующая остановка – у придорожного кафе. Хозяева, двое мужчин, один – смуглый грек лет 45, второй постарше и седой, разглядывают букву V на стекле с опаской. «Проза» протягивает термос:
– Четыре американо, пожалуйста.
– А сколько сюда влезет?
– Не знаю, – пожимает плечами «Проза», – это термос жены.
Они улыбаются, заходит женщина, которая забирает термос.
Мужчины расслабляются.
– Русские пришли – воровство прекратилось, – говорит молодой. – Раньше страх как было. Тащили все! А сейчас вот не запираемся.
– Мы вам пятую чашку налили, – старик возвращает термос. – Бесплатно.
На перекрестке мигает фарами белый «рено-дастер» без номеров, но с буквой V на лобовом. «Прозу» встречают. Молодой ладный военный без погон выходит из «рено»:
– Вы «Проза»? – протягивает руку для рукопожатия и представляется: – «Неон».
«Проза» просит ехать помедленнее – жалко электронику в багажнике. Дороги Херсонщины в жутком состоянии, результат тридцати лет бесхозяйственности. Первое впечатление – шок.
Пока «Проза» высматривает колдобины на дороге, игнорируя разметку, «рено» и «ситроен» как стоячих обгоняют два военных КамАЗа. Вот кому выбоины на асфальте нипочем.
Дороги пустые. Деревни безлюдные. Из любопытства «Проза» считает встречные гражданские машины, за сто шестьдесят километров всего двенадцать легковых и три зерновоза. Видимо, эти тяжелые грузовики и намесили горбы из расплавленного жарой асфальта, между которыми приходится лавировать.
Двигатель груженого минивэна греется, но пока не критично.
Идиотские матерные надписи на асфальте, тридцать лет не знавшем ремонта, и сгоревшая техника – вот и все, что осталось от украинского государства.