– Куда, в поликлинику?
– В пустыню. На море. Не знаю, в лес, в горы. Короче, тупо затеряться. И чтобы солнечные зайчики мелькали на соснах.
– Поезжай.
– У меня нет машины.
– Но у тебя есть деньги.
– А вы похитите меня, если я заплачу?
– Я могу отвезти тебя на озеро, это не слишком далеко.
– Что за озеро?
– Кубенское.
– Там мелко.
– Зато вода теплая.
– Не поспоришь. А вы подождете, пока я там буду?
– Навряд ли.
– Человек одинок. Не зря он придумал Бога. Как тут было не придумать его. Кому ты еще нужен?
– Твоей матери.
– Да, но это другое.
– А что – то самое?
– Не знаю. Если бы я знал, я бы вас не спрашивал. Мы бы просто сидели и слушали музыку. Кстати, а вы какую предпочитаете?
– Дорожное радио.
– Скука смертная.
– Не люблю я веселья, парень.
– А вы смешной.
– Ты тоже.
– Опять звонит, может, сбросить ее?
– Ответь матери.
– Что ей сказать? Что вы похитили меня, а у вас даже маски нет? Она ментов вызовет.
– Тогда, конечно, не отвечай.
– Да, мама. Мы проползли мост, дальше быстрее пойдет. Еще минут десять.
– Пятнадцать.
– Я хочу на озеро. Говорят, там вода теплая. Можно мы сначала туда?
– Что, нельзя?
– Нет, конечно. Реальнее грешнику в рай билет выпросить. Вы верите в рай?
– Не особо.
– А во что верите?
– Да ни во что. В темноту.
– Зачем?
– Что значит: зачем?
– Зачем верить в темноту? Вы что, страдаете бессонницей? Хотите отоспаться там, в этой темноте своей, за все сразу?
– Типа того.
– Отстой.
– А ты что, веришь в рай?
– А что мне еще делать? Думаете, я хочу в какую-то темноту потом? На хрена мне такое сдалось? Я и тут-то ни черта не видел, и там – темнота. Спасибо, конечно, но что за мрак вообще?
– Ну, а чего ты хочешь – там?
– Там – ничего, хочу обратно на землю, в шкурке поздоровей и посимпотнее.
– Ты и так симпатичный.
– Это потому, что вы старый, вам кажется, если я мелкий, то автоматом красивый.
– С чего это ты взял?
– Мать всегда так говорит: смотрю я на молодых, все кажутся красивыми.
– А сколько твоей матери лет?
– Меньше вашего.
– Может, я просто так выгляжу.
– И сколько вам?
– Достаточно.
– Вы что же, так плохо живете?
– Да нормально я живу, как все.
– А мечтаете о темноте.
– Я не мечтаю о темноте. Я просто думаю, что там – темнота. А во что мне верить? Что в раю «облака, сизокрылые лошадки»? А Бог до земли бородой оброс?
– Если бы Он до земли бородой оброс – она бы где-то да торчала. Прикиньте только, сколько бы туда паломников перло! И сколько из них захотели бы влезть наверх, интересно?