***
Доезжаю до места, паркую машину и звоню хозяину кафе.
Недоступен.
С одной стороны, напрягает. Не собираюсь я здесь работать, пропитываясь ванилью. А с другой стороны, будоражит. Я не намеревался здесь больше появляться… Не собирался…
И вот я вхожу в кафе через черный вход. Проход вновь забит коробками с продуктами, пахнет корицей и ванилью. Тепло. Слышу голос Кристины в раздевалке и облокачиваюсь на стену рядом, внаглую подслушивая.
– А где мы найдем такую сумму? – нервно спрашивает она. – Кредит тебе больше не дадут, – недовольная, но больше растерянная. Голос у нее мягкий, бархатный. Красивый. Сексуальный… Можно кончить, только слушая ее. – Ты сейчас серьёзно? – Тишина, слушает, что ей говорят в ответ. – Я не знаю, Юр, я подумаю… Это очень большая сумма. Если мы ее не выплатим… Юр, я очень пытаюсь тебя понять… Я подумаю. Мне работать надо, меня зовут, – скидывает звонок.
Лгунья.
Никто ее не зовет.
И кто это у нас такой душный Юра?
Муж?
Загоняет королеву в долги?
Мощусь.
Тишину разбавляет всхлип, заглядываю в раздевалку. Кристина стоит возле окна, обнимая себя руками, нервно покручивая телефон. Тихо прохожу внутрь, подхожу к ней, встаю за спиной. Глубоко вдыхаю. Пахнет от нее как-то особенно. Женщиной. Настоящей, сладкой, манящей женщиной. Волосы собраны вверх, обнажая шею и родинку за ушком. Эта родинка сводит меня с ума. Глубоко вдыхаю, и Кристина резко оборачивается, хватаясь за грудь. Дышит глубоко от испуга. Отступаю назад.
– Максим! – возмущается, скользя глазами по моему телу. – Не делай так больше! – такая строгая, почти топает ногой. Обходит меня.
Разворачиваюсь, снимаю куртку, опираясь бедрами на подоконник. Кристина снимает с вешалки свою сумку, роется в ней, вынимает влажные салфетки и небольшое зеркальце. Плакала. И внутри меня поднимается протест. Хочется копнуть в неё глубже и узнать причину слез. А еще больше съездить по морде тому, кто довел ее.
Пока она приводит себя в порядок, прикрываю глаза, пытаясь уговорить себя не ввязываться в это. В общем, не западать на королеву. Я хоть и сволочь, но разводить женщин на интрижку…
– Сколько тебе лет? – вопрос вырывается сам собой. Он возникает в моей голове, и я не замечаю, как озвучиваю его вслух.
– Тридцать два, – невесело кидает мне, пряча зеркальце в сумке.
– Выглядишь моложе, – не лгу, не льщу. Констатирую факт.